7/10/06

LAUDISTAS



El laúd es árabe. Cuando un marroquí toca este instrumento el sujeto mira a su alrededor y mueve el brazo con fuerza para percutir las cuerdas. Toca como si soltará golpes al azar. En Occidente el laúd es muy culterano, así que para ciertas veladas se ofrecen intérpretes de laúd y en la tuna de los ángeles, me consta, hay un laudista. La primera vez que oí hablar de la existencia de los laudistas fue porque un colega le afanó la gachi a uno de estos músicos, lo que siempre representó para mí un asunto bastante solemne.
En el renacimiento los laudistas eran músicos itinerantes que iban cantando sus cuitas, vivían de narrar hazañas ajenas, versificar los amores ingratos o rechazones, y con un poco de suerte entrar a una corte a hacer más de lo mismo por una paga anual y los banquetes ya ganados. La portada de “Minstrel in the Gallery” (1975) de Jethro Tull tiene una escena en la que podemos imaginar a un laudista: hay una anónima invitada montada en un gran lagarto, alrededor todos beben y cantan, mientras que, ataviado de mangas bombachas, calzas prietas y un boinon con pluma, el poeta canta una tonada que parece llenar de entusiasmo a la concurrencia. Por eso cuando veo al Sting, sobreactuado, interpretando al laud temas de John Dowland (1563-1626) en su rancho de la Toscana, decorado a la usanza Colonna o Medici, no dejo de pensar en el papelón ‘cult’ representado por aquellos que intentan evocar un pasado que se les antoja intemporal (timeless).
Sin duda Dowland es intemporal, tan intemporal como su coetáneo Shakespeare. Juntos cantaron a la oscuridad de la pasión y a las emociones reflejadas en los cambios de la naturaleza. Son intemporales porque retrataban el amor en todos sus vaivenes. Para lograr esos retratos, Dowland aconsejaba a los cantantes adaptar el tono de su voz al significado del texto y abrir la boca para cantar como si estuvieran conversando. Lo cierto es que nadie sabe como se cantaba en aquella época y Sting, con falsetillos, exagera un poco la concordancia que Dowland le pide al interprete entre el significado de la canción y el tono de voz. Shakespeare escribió un soneto (el número VIII) sobre esta concordancia. El corazón triste escucha canciones tristes y dulces canciones cuando es dulce, así que la buena entonación musical conjuga el sonido con los estados del alma. Quizá esta coincidencia le hace falta a Sting que no llega a las canciones melancólicas de la época isabelina con la misma fuerza que tenía en sus baladitas ochenteras. Al fin y al cabo son dos tipos de canción que no resultan muy lejanos.

2/10/06



UNA SIMBÓLICA
(ver los Edukadores)
Esta es una típica euro-trama con sentimentalismo, un poco de arrabal, y como no, la contribución de la conciencia para que todos puedan soltar el ‘ahhhhhhh…tan humanos los europits’. Unos langarutos montan un video (made for yutuvi, blochpu -http://levantatezp.blogspot.com/-…yunou?) en el que en nombre de una, de tantas, campañas contra la pobreza -Día 16: ponte en pie- se cuelan, reza el guión, en el congreso de los diputados en Madrid y se afanan la silla, en cuero de buey y madera tropical, en la que se sienta el presidente de las izquierdas peninsulares. El escándalo es tan ferviente que salen en todos los noticieros. El diario ‘el país’, consternado, lincha al celoso de turno y la derecha se ríe hacia dentro antes de congratular a los malhechores.
Me acuerdo del Antanas y sus espadas rosas, la zanahoria en el culo, el puto elefante en el que contrajo amores…él decía, y aun se lo cree, que estas son ’acciones simbólicas’, formas dinámicas de contraer pensamientos y reflexiones, nivel alfa, muy precisa la expresión pero inútil. Si con simbolitos se ganaran unas elecciones o se erradicaran las hambrunas…ya te digo¡¡¡¡¡

27/9/06

Las joyas de la Corona

Estas son las perlas que se producen en este país en un solo día:

El fenómeno de 'El Niño' ya llegó, afirma minagricultura
“Según Arias, los técnicos y científicos que están trabajando en el análisis del fenómeno climático consideran que la probabilidad de que sea moderado es del 60 por ciento, con un 10 por ciento de que sea severo, y el 30 de que sea leve. "Pero creo que va a ser moderado", dijo Arias.”
“Por su parte, el ministro de Hacienda Alberto Carrasquilla dijo que independientemente de lo que pase con "El Niño" las autoridades están convencidas de que el comportamiento de los precios para lo que resta del año estarán en línea con la meta establecida.
“"Los fenómenos coyunturales, estacionales y metereológicos no deben ser parte de una reflexión sobre la naturaleza de la política monetaria. Nosotros mal haríamos en permitir que una situación coyuntural, de corto plazo, estacional se convierta en una de las motivaciones importantes de la política monetaria", subrayó el funcionario.”

El gobierno presentó proyecto para castigar la dosis personal
“Dice el ministro del Interior: Según expresa el artículo sobre el tema, "buscando garantizar el desarrollo del la libre personalidad, especialmente de niños y adolescentes, la ley podrá establecer sanciones no privativas de la libertad al consumo y porte de sustancias alucinógenas o aditivas para uso personal".

El ex presidente Gaviria admite su responsabilidad en las fallas de la apertura económica
"Luego de 16 años de haber puesto en marcha el modelo de apertura económica, el ex presidente Cesar Gaviria Trujillo admitió que ese sistema se sobre-vendió y no produjo el crecimiento ni el progreso que se esperaba.
Al hacer una crítica al Tratado de Libre Comercio que Colombia firmará con Estados Unidos, Gaviria se sinceró y dijo: "reconozco mi cuota de culpa de haber creído que esos cambios económicos iban a generar crecimiento sostenido".

Colombia espera que E.U. le entregue la mitad del dinero de los ex jefes del cartel de Cali
"Aquí hemos estado en la frontera de esa lucha (contra el narcotráfico). Ese dinero se hizo acá (en Colombia) con mucha sangre derramada. Esperamos que el gobierno de Estados Unidos asuma esta corresponsabilidad con nosotros y por lo menos la mitad (de ese dinero) debería llegar por acá", dijo Santos a periodistas."

Castración química para violadores propuso el vicepresidente Francisco Santos
"La propuesta del Vicepresidente no cayó bien en la Comisión Primera de la Cámara, en donde cursa un proyecto que ya tiene ponencia favorable para implantar en Colombia la cadena perpetua a violadores y abusadores de menores de 14 años.
Santos calificó como excesiva esa condena y a cambio propuso discutir la posibilidad de la castración química.
La castración química consiste en la aplicación de medicamentos que disminuyen la producción de esta hormona. Lo que hacen estas sustancias es inhibir el deseo, por lo tanto los delincuentes, en teoría, dejarían de ver a sus víctimas como objetos sexuales. El medicamento produce, principalmente, tres efectos en la persona: disminuye la intensidad y frecuencia de los impulsos sexuales, impide la irrigación de sangre al pene -lo cual no permite la erección- e imposibilita la obtención del orgasmo a través de la eyaculación. A diferencia de la castración física (que consiste en la eliminación quirúrgica de los testículos), la castración química es reversible."

25/9/06

PROFETILLA



Ahí está Gonzalo encima del burro diciendo burradas como la que no le perdonaron los cómplices de sus revolcones, porque su ‘nadaismo’ revolución no fue. Gonzalo le dijo al presidente Lleras Restrepo, el mismo que manoseó unas elecciones y que enviaba cargas policiales contra la universidad, que era un ‘poeta de la acción’. Ese día bautizaban al buque Gloria y aquel poeta flaco, ataviado con un ‘sobrenada’, le decía al enano liberal que había premio lírico para su régimen. Armando Romero, nadaista él tambien y muy profesor de literaturas hispánicas, se pregunta con retórica inútil cómo llegó Gonzalo a esas esferas, muy fácil, no se porque no lo dice. Resulta que el maestro espiritual de aquel revolcón cultural, Fernando González, estaba casado con la hija del que fuera el presidente Carlos Eugenio Restrepo (1910-14) y la inclusión de sus muchachos en las cadenas de aceptación política fue una consecuencia más de la vida en Otraparte. El maestro Gonzalez agenció para aquella imberbe y autóctona vanguardia cultural un discurso dubitativo sobre el catolicismo galopante y la regañina moral de las sotanas. Como buen discípulo de existencialistas, Fernando sufría más una angustia por la divinidad normalizada que por las violencias agitadas desde los pulpitos en el salvaje mundo rural de aquellos -y de estos- tiempos.
Un tema recurrente en los versos libres y muy tortos de Arango es la sustitución de un dios moral por un dios vital de los placeres cuya encarnación es él mismo. El lenguaje del visionario de otro-mundo, que aparecía a plazos por la influencia del LSD, dejó mucha poesía y las contradicciones de siempre entre el arte y lo demás, mientras Colombia pasaba ante las narices de aquella muchachada baretera y edonista sin generar desafío alguno.

25/8/06

SIN TÍTULO



Busquemos un título para la historia reciente: circulo vicioso, mismo argumento-misma trama, deja vu interminable. Los libros más leídos de no ficción repiten con distintos personajes y en épocas dispares un asunto común, la regresión nacional a los protagonistas y hechos de siempre. Un ingenioso periodista, confidente o escritor de costumbres revela un secreto a gritos. Las relaciones íntimas, de mutuo sostenimiento y ganancia reciproca, que tiene un agente-grupo político con una nueva ola de empresarios que administran contrabandos, tráficos diversos y bandas armadas. En la red que estos poderes tejen en la sociedad caen las mismas reinitas-actrices y modelos-cantantes, los infaltables futbolistas, una que otra pitonisa, y no puede faltar el que va a fugarse con su costal de verdades a una editorial cualquiera. El grupo humano más perjudicado que pone toda la carne y llena las fosas de incógnitos soldados de ejércitos igual de anónimos es la infeliz-eufórica juventud, casi niñez, que vive bajo el índice de supervivencia: los pelaos que no duran nada.
En este asunto común sin título posible no cabe la oposición política a un nombre que empiece por U, G, S, Bt o Bc, porque la historia que nos cuenta el lúcido periodismo de investigación tiene las mismas mansiones reconstruidas una y otra vez, armas compradas en un almacén multinacional efervescente, discotecas cerradas para los placeres más obsesivos, haciendas-horizonte llenas de vacas gordas, y las sorpresas de toda la vida. Aquel sujeto tan carismático e inteligente sabía que ya le iba a tocar, un día salió a la calle y le tocó. Veinte años después el único detenido tuvo algún contratiempo en la gallera de la vida y perdió toda su apuesta, del gallo no se sabe nada.
Los nombres sustituibles de esta historia repetitiva celebran cámara ardiente en sus funerales y son designados padres de la democracia local. Todos van de negro riguroso a consolar a la familia que se ha adelantado a los acontecimientos, el nieto es gobernador, el sobrino embajador y la nómina continua con el mismo apellido y las mismas virtudes del finado. En los periódicos y semanarios basta con leer a los finos informantes que redactan al pie de la letra una declaración escrita en el salón donde fulano conoció a mengano mientras zutano le insistía ‘es tan buena gente que el corazón no le cabe en su cartera de inversiones’. Alguien lo publica y así nace al otro día la novedad, el escándalo, la moción de censura y el telón sube para que los protagonistas deliren.
Los ciclos de estas sucesivas patrañas son difíciles de distinguir porque los protagonistas toman el relevo con rapidez y los grupos se van devorando los unos a los otros con gula exagerada. Lo cierto es que las mascaras parecen representar otros sueños, unas ideas derechas o centrales, el culo de aquella pibita es más redondo. Ciertos inmortales -sólo puede quedar uno- que han visto la sucesión de estos ciclos, y confían en su repetición, van a las ferias de los pueblos o a los festivales de folklore a disfrutar del costumbrismo para liberarse del peso de la opinión.
En la calle alguien piensa en esperanzas, en oposiciones, en males eternos creados por enemigos indeseables, mientras las noticias de la guerra, los secretos del capo o la letanía de los abandonados en combate resurge en titulares. Los reportajes de noventa segundos que parecen contraer toda la historia.

8/8/06

EL JOVEN CORSO HA MUERTO


Su cuerpo poco importa ya, sus huesos se han hecho ceniza y su tiempo ha pasado. Nos dió algo de risa y poco ego. Dos semanas antes su madre se acerca, lo mira, lo toca y se pregunta qué fué de él. Pero el ya fué, solo la esperaba en la cama para contarle que ahora volveria a ser el niño de su entraña.
Tanto años de distancia que se diluyen en un instante, todo vuelve al todo. Ya no hay tiempo para reproches, ya no hay lágrimas, ni reclamos. Una mano amiga extiende sus alas sobre la muerte, y detrás de los ojos sin luz, aparecen las primeras notas de amor.
Dos semanas se tomó el joven Corso en coma, mientrás tejia la manta que tenia preparada para sus amigos. Dos semanas se tomó para devolver a su familia el amor de su corazón. Ya sin más hilo en el telar, nos deja una lágrima, por ésta envia miserable nuestra de querer tenerlo aqui.
El joven Corso ha muerto, se ha convertido en telar...

6/8/06

LAS PUTAS DE LAS VEGAS



Por Néstor Cristancho
Septiembre 2005

Ya sabía que de alguna manera, y en algún buen momento, me iba a conseguir un par de buenas putas en Las Vegas.
Cómo no, si es la ciudad del sexo, el juego y el licor. La 'Sin City' y su 'Strip', esa larga calle donde convergen los deseos, la suntuosidad, el juego, Nueva York, París y otros remedos.. La de casinos monumentales, ciudad reinventada, demolida y otra y mil veces reconstruida.
En cada rincón la ciudad expresa su oferta sexual: en pancartas y pasacalles; en los semáforos hay racimos de tarjetas con monitas desnudas y el teléfono para llamarlas; y las cajas plásticas que en otras ciudades sirven de dispensario de periódicos, aquí son para las revistas de anuncios de sexo a domicilio.
A ver, por ejemplo, se ofrece una rubia de tetas grandes, 18 años recién cumplidos, y ella y su mejor amiguita de la secundaria te visitan en tu casa con solo levantar el teléfono. $49, $65, $39.
Una de las putas después me explicó que la palabra 'puta' viene del vocablo griego budza, específicamente de la ciudad de Mileto, "de la que era Tales", enfatizaba ella para mostrarse más ilustrada.
Primero, que como los griegos eran tan maricones, para nada les interesaba la mujer. Parece que las féminas eran de lo más impopular, incluso en los cementerios de Atenas, en los epitafios del sexo femenino no se leía ni el nombre, apenas identificaban a la fallecida con letreros como estos: “Esta era cocinera”, “Esta cosía”.
Pero eso era en Atenas, porque en Mileto las mujeres aprovecharon que las subestimaban y se pusieron a leer, a ser pintoras, artistas, pensadoras y buenas amantes. Y ellas eran las budzas, de las que hasta los maricones de Atenas quedaron encantados. La mala reputación de la palabreja parece que vino de parte de las celosas mujeres esclavizadas de Atenas que no les gustó mucho que sus hombres amos se enamoraran de la sabiduría de las budzas.
Y como buenos humanos, el significado que hizo carrera fue el negativo y, con algunas transformaciones, ha perdurado de generación en generación hasta nuestras putas.
Tomé el teléfono y llamé. Me contestó una chica con vocecita de gato y llamándome “honey” con mucha naturalidad. Me explicó que debía pagar $100 por la primera hora en que la enviada haría un “seductor desnudo; y lo demás depende de ti, honey!”
No concreté el negocio y quedé de llamar más tarde. De todas formas, lo que pretendía era hacer un estimado del golpe.
Las Vegas estaba ahí. Me lancé a la Fremont, donde se creó el primer bulevar de casinos en 1992 y le pusieron ‘Freemont Street Experience”. Claro que Las Vegas y el juego lidian de más atrás, por allá desde 1930, cuando los gringos legalizaron el juego.
Pero “la experiencia” de la Fremont es de apenas unas tres calles, porque hay que verla desde la calle 11 donde comienzan los suburbios, la regular pobreza, los limosneros y la gente de la calle que es un símbolo tan ‘americano’ como las 50 estrellas de la bandera.
Y “la experiencia” de la Fremont son tres casinos y nada más que dos ‘go-go’ dancers, en los que se ofrece “totally naked girls”. Pero yo ya tenía un plan en mente.
Recorrida Fremont, regresé al ‘hostal’ y me embriagué con dos australianos buena gente, ingenieros, pero gozadores. Graham, que es el conversador, que está aprendiendo a tocar la guitarra y que fue dibujante certificado en su adolescencia. El otro es Oliver, de un mostacho parecido al de Dalí, observador, callado y jugador. Unos tipasos.
Al día siguiente salimos juntos, volví a la Fremont y luego nos subimos al bus 301 rumbo al ‘Strip’.

Nos perdimos pronto porque yo andaba sacando fotos. Me sumergí en el océano de casinos, de edificios lobos y feos de tan ostentosos. Grandes marcas comerciales, fastuosos restaurantes, mujeres fuera de este mundo, tanto en belleza como en desubicación. Pasaban millonarios que te empujaban con desprecio para apartarte de su camino. Camino al abismo.
Y así hasta que sucedió la llamada.
Le dije a la puta que me recogiera en el Whym. Y, que bueno, que me presentaría a su mejor par.

-En veinte minutos en el lobby.

-Ok.

Me quedé sin pisar el Caesar Palace, Excallibur, Monte Carlo, NY NY, París y todas esas güevonadas. Apenas les pasé cerca, en el carro de este par de putas que me recibieron con mucha cortesía.
Ahí, en esa silla, en ese carro, fue donde me enteré de la sabiduría histórica de las putas. Salimos de Las vegas Boulevard, le dijimos Chaú al gran ‘Strip’.
Aunque el plan inicial era tomar algo, ir a su templo, pasarla bien y luego me llevarían –temprano- al hostal en que me hospedaba, yo me imaginaba, sin embargo, que la cosa se podía complicar. Además las putas me dijeron que tenían un ‘moñito’ (bareta, pasto, marihuana). Y que íbamos rumbo este, al otro lado de Las Vegas, “donde vivimos los que trabajamos para mantener el pecado”, dijo una de las dos putas.
La casa me sorprendió. Pagan lo que un apartamento de dos alcobas en El Bronx o en Brooklyn, pero aquella casa era una “¡casa la hijueputa!”: cuatro habitaciones, patio, una cocina rechimba, salota, baño y en el garaje hicieron su templo.
‘El Templo’ es donde se dedican a pecar, y adónde me llevaban a mí. Media luz, lámparas bacanísimas de luz dirigida, un estéreo con su propia iluminación, una mesa de billar en el centro y una tarima de esas de bar donde había una batería y una guitarra.
Nos tomamos las primeras cervezas, fumamos, fumamos, orinamos en los árboles y comenzó el espectáculo.
Rafael tocó la batería y Jenri la guitarra. Empezaron a volar. Los dos juntos pero cada uno obligando al otro a ir más allá. Las baquetas aquí, allá, bajo, agudo, pratz!!! Las cuerdas llorando, riendo, estruendosas, rumorosas, ñaaammmmmg… Se fajaron, se divirtieron.
En Colombia vivían tocando en pizzerías Domo. Jenri también hizo publicidad. Hacía comerciales institucionales en que cerraban las avenidas bogotanas para filmar sus ideas. Y por grabar un comercial de derecha mamerta, solo por poner la voz para el bodrio, le tocó salir de Colombia, y paró en New Jersey, en New York y, ahora, en Las Vegas.

Rafael es un artista, aventurero, le encanta la cámara, el video, aunque respeta la fotografía, que es el cuento de Jenri, que vive haciendo diseño gráfico.
Rafael es viajero, le gusta la buena vida, y por eso se la pasa haciendo templos de la categoría del que tiene en Las Vegas. En Bogotá tuvo uno, abierto al público, y que se recuerda en la vida nocturna de Bogotá en el listado de los buenos bares de rock.
Rafa se acuerda de esas historias de caminante, y que en una desierta carretera hacia Sincelejo, donde cada treinta minutos o cada hora aparecía un carro, a él y a su compañero de aventura los recogió un camión.
Pero el viaje les duró hasta que oscureció, y en una zona donde no había nadie ni nada, los hicieron bajar.

-Hasta aquí llego yo muchachos. Sincelejo está por esa carretera, de ahí pa’ baaaaaaaaajoooooooo…

Y ahí se quedaron, caminando en soledad tan oscura. Caminaron y caminaron hasta que vieron una pequeña lucecita en la distancia.

-¡El ‘ride’ pa’ Sincelejo! ¡Jueputa!

Como era pura explanada costeña, divisaron la lucecita y se sentaron a esperarla. Como estaban muy cansados, temían que los venciera el rezago y que se quedaran dormidos, que la lucecita, el carro que la portaba, los dejara plantados. Como que la esperanza les pasara cerquita y les dijera “aquí no, chao”. Era la única oportunidad de que los llevaran a Sincelejo.
Y la lucecita se fue volviendo ‘luz’, avanzando hacia ellos. Luego la acompañó el estruendo del motor lejano: ruuuuuuuuuuuuuuuuuuuummmmmmmmmm…
Pero nada que llegaba ese carro. A cambio quién dijo sueño, pura ansiedad, entusiasmo y suspenso. Y a lo lejos, la luz y el ruido del motor… Ruuuuuuuummmmmm.

-Y nada que llegaba. Estábamos ahí parados. Nos pusimos listos para hacerle la parada. Y la luz acercándose. Y el ruido del motor, RUuuuuuuuuuummmmmm…

El motor tronaba, la luz enceguecía. Aquí está. Aquí está. El ride, el aventón pa’ Sincelejo, descanso, tranquilidad. Y ahí estaba, le vimos la forma, las luces, el motor… RRUUMM…
RUUUUUUUUMMMMMM…
RUUUuuuuuuuuuuuuuuuuuuummmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmm…

Y nos quedamos ahí. Callados. Viendo la cosa desde el otro ángulo. Cómo se iba la luz, y el hijueputa motor de ese carro malparido que iba silenciándose con la distancia…

rrrrrrruuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuummmmmmmm…

Esas son las putas de Las Vegas. Rafael y Jenri, un par de cuarentones bogotanos que se conocen hace treinta años, que vivieron en La Española buena parte de su vida. La Española: barrio de la calle Ochenta, nor-occidente bogotano. Que rumbeaban en Abbot & Costello en Chapinero entre La Caracas y La Trece, que tocaban rock en las Domo. El Rafa fue dueño del bar Woodstock en La 64, casi con Séptima, donde estaba ese famoso amanecedero de putas y malandros que se llamaba Música Maestro.
Y con el Jenri creador, este par de putas están conquistando Las Vegas, porque ahí está todo el billete y lo que hacen falta son ideas, ideas decentes. Y ese par de putas hicieron música, contaron historias, balancearon las coincidencias de generación y ciudad, y ese par de putas salvaron ‘mis’ Las Vegas.
Ellos son Las Vegas, y otra vez, con ellos, veo que los edificios ostentosos no hacen las ciudades, es la gente la que le da la personalidad a la urbe.

-A mí de verdad me importa un culo que digan que esta ciudad es loba –dijo Jenri-, o que es una lobería vivir aquí. Porque a mí me importa un culo esa lobería. Claro, uno está aquí y de vez en cuando se mete uno a ver putas. Además las de aquí son lindísimas.

Y Rafa:

-Aquí tenemos este porche. Aquí podemos tocar. En New Jersey yo tenía montada la batería de puro adorno porque no podía tocar. Una vez, el ‘landlord’, un cubano de esos enfermos, entró al apartamento y me dice: ‘Uhhh, chico, que ni se te ocurra tocar esa cosa aquí…’ ‘Tranquilo señor, si eso es solo un adorno’.

En Las Vegas ellos revientan la batería y la guitarra Gruuuuoooom… Y nadie te llama a la policía.
Y después de toda esta retórica y este reconocimiento al ser y a su maravilla, por qué llamar al Rafa y al Jenri ¿¡Putas!? ¿Por qué anunciar con término tan ofensivo a mis salvadores de Las Vegas?
Claro, primero porque es una alegoría a las budzas. Dos, porque como nada es perfecto, estos dos manes tienen en su porche, en el garaje ese que es un templo a la bohemia, tienen un altar al Santafé (¡!) Al equipo rojo. Al segundo equipo de fútbol de Bogotá. Un altar al Santafé en Las Vegas. Qué tal. ¡Y que viva Millonarios Putas cabronas!

NOTA AL PIE: Millonarios y Santafé son dos equipos de fútbol de la capital de Colombia, la cosa es que son como el Boca y el River, como los Mets y los Yankees: una ciudad y dos hinchadas distintas.

1/8/06

!VIVAN LAS VEGAS¡



La guerra del opio entre China e Inglaterra no fue sólo un conflicto colonial, sino la batalla por el monopolio de la producción y distribución de un rentable ‘paraíso artificial’. Las fuerzas imperiales contra los ejércitos del hijo del sol protagonizaron una narcoguerra respaldada por poderes nacionales legítimos. Los británicos en aquellos primeros años del siglo XX ya tenían una larga experiencia ‘global’ en el diseño de fructíferos conflictos en los que la búsqueda de ganancias ilegítimas era el trofeo de los leales súbditos de la corona. Los ingleses financiaron y autorizaron la creación de ligas criminales que asolaron el Caribe, el Pacifico sur y el Indico. Aquellos bucaneros, filibusteros o piratas usurpaban las valiosas materias primas coloniales, el oro, el azúcar y el tabaco, y dominaban con sendos tributos las rutas de distribución del té y de los esclavos. La inmoral corona inglesa ha sido la mafia más grande y poderosa de la que haya tenido conocimiento la historia moderna. Las ganancias de este Imperio son incalculables, quizá por ello la libra esterlina es la moneda más fuerte y la economía de la pinche isla una de las más prosperas del planeta. Por supuesto, su pasado mafioso y criminal ha sido tapado por rancios y aburridos académicos que no han pisado un nao filibustero ni han empuñado jamás una espada, pero como la pluma es siempre más fuerte, se han encargado de crear la leyenda de una Inglaterra moral y civilizada, aunque la historia ha sido testigo de los crímenes de esta mafia imperial cuyo breve territorio posee una riqueza sin par.
Siguiendo el ejemplo de esta mala madre, no por puta menos cabrona, los norteamericanos inventaron el modelo de la libre iniciativa criminal. Antes de la gran depresión los rascacielos de NY, y de muchas ciudades, fueron construidos con el cemento que un grupo de empresarios en la sombra obligaba a comprar en exclusividad al gobierno y a los contratistas. Una vez hechas las ciudades controlaron los servicios públicos como el transporte, las basuras, los bomberos, la policía. Scorsesse con ‘Gangs de NY’ dictó una lección magistral de la forma en que los grupos de presión criminal ayudaron a crear la sociedad más libre y democrática del planeta. No en vano los ‘Sopranno’ son una familia con negocios muy legales controlados con métodos ilegítimos que a veces coquetea con cosillas menores del bajo mundo. La escena del padrino en que el obispo de NY bendice a Corleone y le otorga la absolución papal es algo más que una licencia creativa del guión. A Norteamérica le ha costado mucho reconocer que su ‘libertad’ es ante todo la libertad de la libre empresa del crimen, como la ciudad fundada por bugsy, si señor ‘vivan las Vegas’, este visionario del ocio creó un parque temático lleno de putas, casinos y alcohol, todo lo que una incorruptible sociedad democrática debe brindar a sus ciudadanos. Uno de los pasatiempos de la ‘National Geographic’ y de ‘Discovery’ es la historia de la mafia, así que junto al documental de la gacela que huye del león puede verse otro en que un exfuncionario de alguna famiglia, en sereno retiro, cuenta como asistió durante décadas a unas alegres reuniones, regadas con buen chianti, en las que se decidía la elección de senadores, gobernadores o alcaldes y como no, en las que también se escuchaban los tarareos y los chistes verdes de Sinatra cuando se le subían los qiwis.
Por eso cuando una diva facilona se marca el epitafio nacional para una historia secreta de la que todos hemos sido testigos me quedo con el estribillo:
No tengo la culpa mi amor de que el mundo sea tan feo
No tengo la culpa mi amor de tanto cachondeo…
LO FI

13/7/06

Muchachas, música y trago




Mientras que Zidane, en un gesto incomprensible para la humanidad entera que tenía televisor y que gustaba del fútbol, tiró por tierra al personaje aquel, Samper renunció hoy, en un genuino gesto patriótico, a sus aspiraciones diplomáticas en la gala república. El mismísimo gallardo gesto de Pastrana al renunciar al mismo tiempo a su embajada en Washington. ¡Nuestra clase dirigente y sus sacrificios...! Ese fue el mismo sacrificio de aquellos que los reemplazarán en tan dignísimas majestades. Mientras, en las puertas de Palacio, el pueblo abrumado hacía barra por uno u otro, creyendo que con eso se subía o se bajaba el pan.
Al mismo tiempo, Montoya renunciaba, sin ningún remordimiento, a la silla hecha a su medida para aquel McLaren que nos devolvería el orgullo de haber nacido entre cámbulos y gualandayes. Así no más nos dejó, con la bengala en la mano, con nuestro secretísimo secreto, esperando que la bandera tricolor ondeería en algún momento "por sobre la del chapetón y la del teutón”, mientras él se bañaba en champaña. Mierda, se bañó en chicha y de la más típica y fecunda de este país.
En ese mismo momento se anunció, tanto a los furibundos uribistas que se expresaron masivamente en las urnas como a aquellos que por su culpa entramos en la colada, que tendríamos que pagar más por el mercado que hacemos en la tienda de la esquina (porque la reelección implicaba sacrificios, como bien lo dijo el Mesías) y que el fiado nos saldrá un tanto más caro, pero que tranquilos, que eso se nos devolverá en bienestar.
El circo del mundo pasa en frente con sus maromeros y figurillas de boudeville, pero qué carajo, nos quedan años, meses y días todavía, y en la piscina nos esperan las muchachas, la música y el trago... y entonces es ahí que qué orgulloso me siento de no tener un calendario. Y Zidane?, pues pa'la mierda, porque qué hacemos...

VIEJOSKR

7/7/06

CALENTURAS TESTICULARES




“Oh, darling, please stay by me. Please stay by me and see me through this....I don't say it's right. It is right though for me. God knows, I've never felt such a bitch.”
(The Sun also Rises, E. Hemingway)

La expresión ‘aquella es una calienta huevos’ le viene muy bien a las féminas que gozan de la suficiente autonomía, y buen criterio, para escoger al macho de sus revolcones, cuando la gana les viene o cuando ya no pueden más de viejas y solteronas. Este personaje es muy común en las novelas, para citar un caso flagrante Vargas Llosa, con más de 70 abriles, acaba de publicar un libro que tiene como protagonista a una de estas ‘transmisoras de calor’. Parece que los escritores sufren el acoso biográfico de estos personajes que los dejan con un par de quesitos en la entrepierna, y optan por acuñar una trama en la que un sujeto, ninguneado hasta el hastío, muere por la mujer que se va con todos y no está con ninguno. Estas heroínas son un arquetipo de la novela rusa y Henry James coronó a estas hembritas con historias de castigo sensiblero e innata ceguera mental. La primera novela de Hemingway ‘Fiesta‘ (The Sun also Rises), que cumplió 80 años antier, contiene una de esas historias. El suspenso febril es el mismo, lo más inteligente que dice la aristócrata que tiene prendao al protagonista de la novela es: ‘no quiero que me tomen por una puta’, y lo curioso es que nadie se lo ha pensao, al contrario, los que babean por ella no la bajan del título, bien ganao, de ‘diosa sensual‘. Esta novela lanzó a Hemingway a la fama y con él a la fiesta en la que transcurre toda la calentada: San Fermín.

A pesar de los pesares, el viejo pescador borracho quiso burlarse de esta chica de pelos cortos y gaznate descomunal con otro borracho, el que echa el cuento, un veterano de la primera guerra cuyas heridas de batalla le despojaron de huevos para calentar. Así que por más insistente que sea la pasión del protagonista, el pobre no puede follarse a la dama en cuestión. Este viejo soldado compensa la marca que le dejó la guerra con la lectura de revistas de tauromaquia, no había playboy, y la ‘afición’ por las corridas (bullfighting), y con ello toma prestaos los huevos del toro y de paso los cojones del torero por obvias razones. A las feministas les gusta darle palo al borracho del Ernesto por machista y misógino, porque, según ellas, en ‘Fiesta’ el personaje femenino, la calienta huevos, rompe las ataduras tradicionales del poder masculino faenando machitos todos los sanfermines, hasta fugarse con el torero del cartel. Esta novela le propuso a los gringos, que no saben lo que es un toro y piensan que los toreros llevan pistolas, un valiente ritual de paso masculino, así todos los años una masa-ebria y enloquecida corre frente a los toros para demostrar que el tio sam y sus rubitos descerebraos tienen muchos huevos:

“Recién entradito a la plaza principal y ya me estoy topando con tres Hemingways igualitos al que había muerto de un tiro a la garganta. Tres igualitos y cada uno con su máquina de escribir, o es que yo ya estaba muy borracho.
(…)
Es increíble. Tres igualitos sentados y escribiendo y los turistas encantados con que la agencia de viajes les hubiese puesto en el programa hasta a estos tres igualitos que no estaban en el programa. Escribían los tipos en Coronas portátiles con sus barbas grises y sus botellas de ginebra al lado.” (A. Bryce Echenique)


6/7/06

CASTING PARA UN ENCIERRO HUMANO


La tradición y la necesidad obliga a meter a los toros en un corral, allí van los morlacos de las fiestas a esperar la hora de la faena. Encerrar a los bravos en el toril es una tradición y también una parte del oficio de las vaquerías, un acto cotidiano que encierra vacas, novillos y becerros para la reproducción o el sacrificio. En algunos pueblos juntar y llevar los toros de las dehesas a los corrales es una ardua y peligrosa tarea, que puede costar varios kilómetros. Esta convivencia con los toros y las costumbres de la vaquería son para algunos ecologistas una barbarie. En su mayoría estas personas son vegetarianos convencidos, aunque antes probaron las delicias vacunas que sus sabias madres les daban para que crecieran con la suficiente fuerza y pudieran ser escuchados en sus humanitarias reclamaciones. Una de ellas es negar la fiesta de los toros, para esta humanitaria labor desfilan semienpelotas entre los parroquianos que admiran la excentricidad gringa y que sacan provecho visual del asunto. Gritan a los cuatro vientos que los bravos sufren y que llevarles en una carrera por las calles de una ciudad a los toriles de la plaza es una más de las injusticias de este mundo.
En esta manada de exhibicionistas algunos tienen proporciones vacunas, se pueden ver gringas que poco de lechuga y tomatitos biológicos, pero lo cierto es que los activistas han notado, con mucho humor negro, el contraste y han mejorado el casting del ‘encierro humano’. Recuerdo que el primero de estos eventos convocó pesos de indiscutible envergadura, ahora son sílfides de cuernos puntiagudos que sonríen con abúlica y famélica alegría a los transeúntes que buscan copiar algo de lo que esconde la gruesa pancarta. Ellas quieren salvar a los toros, pero de qué los quieren salvar?, de ser parte de un guiso de rabo con papita, de la gloria de arrastrar a un mozo borracho que no puede ni andar, de caer en las suertes de un torero que le arrima las pilas de la taleguilla con todo el descaro, de ser el símbolo de la nobleza, el trapío y el valor. Habría que preguntarles a las flaquitas aquellas cuanto vive una vaca en este mundo cruel? Si tiene suerte, unos tres años hacinada en un corral con otras trescientas, sin ver el sol, ni probar la hierba y comiendo un nutritivo alimento hecho de sus propios congéneres, vaya que humanidad¡¡¡¡. En cambio los bravos viven hasta los cinco o seis años en inmensas dehesas, solos en su territorio, sin ningún limite, y por maldad de sus ejecutores no ven ordeñadoras automáticas, camiones o activistas, hasta que llega el día del encierro; el día en que las sílfides pasean sus culitos blancos para que ellos no sufran la soledad de la faena, la fiesta de los tientes y la admiración temerosa de todo el tendido.
FIL COLIN

4/7/06

TOBIA ADENTRO

La última esperanza de buen fútbol se va extinguiendo en la televisión, cuando en la puerta suena la anunciada visita. Un indígena del Amazonas, su compañera y un niño medio dormido aparecen para acompañar un helado que se derrite bajo el calor del sol Alemán. La compañera del indígena con esa extraña y molesta profecía anuncia la caída irremediable de quienes dice “han ganado ya mucho”.

Definitivamente ellos no están aquí para dar cuenta de las destrezas con el balón o para confirmar que la tristeza no es solo brasilera. Con ellos y sus motetes nos aprestamos a descubrir un fin de semana en Tobia adentro. Tobia esta ubicado a unos kilómetros de Bogotá, con un clima templado, una naturaleza casi virgen, buenos ríos, cascadas, caminos y mucho más. Tierra de deportes de aventura: balsas, bicicletas, caminatas, escaladas y conversadas, sobre todo conversadas de aventura adentro.

En Tobia nos espera uno de esos manes que la vida nos pone sin pedir nada a cambio, al fin de cuentas al man la vida le ha dado sus juguetes, ya tiene mucha paz y sabe buenas cosas como para no afanar nada. Ya en Tobia nos reunimos en la casa que el man tiene en la montaña, buena excusa para agradecer a la naturaleza y a Dios por toda su grandeza. Con el indígena, el buen amigo y el dueño de casa iniciamos un nuevo viaje al fon de de nosotros mismos.

La tradición indígena usa la palabra en su verdadera dimensión, en lo que hace, en lo que es, en lo que puede ser. Es una vaina bacana, una vaina que uno quiere compartir con todo el mundo. Palabra suave, palabra dulce, palabra amorosa. Se piensa bien, se habla bien. No es un estado de la mente, ni un trastorno temporal de la psiquis, ni el rito lejano de comunidad indígena. Es del alma, de la vida misma, del corazón de Dios.

La noche transcurre entre cantos indígenas, que agradecen a la naturaleza por recibirnos, por protegernos y enseñarnos. Hablamos, hablamos de los planes, de la idea de invitar a más gente. De caminar por la montaña y preguntarle a ella por nosotros, de montar en las bicicletas y descubrir nuestra propia fuerza, de sentir el aire en la cara que habla de Dios, de bajar por el río y aprender del respeto, de sentir en los labios el dulce de la tierra. De ver con las manos, de oír con los ojos, de sentir con el corazón, oler con el alma, gustar con la piel.

Queremos hacer un canasto grande, un canasto con los hilos de todos, un canasto en el que pongamos, confiados, nuestra Fe. Un canasto sin nudos ciegos, sin egos, sin disculpas. La noche se extingue, y en lo más oscuro aparece nueva la luz y ese ruidito que nunca para.

La mosca fly

¿SAN?…(en) FERMIN (a dos días)



Eso me preguntaba yo aquel siete de julio a las ocho de la mañana viendo la procesión de un santo con cabeza y manos de cobre, bien brillaíto, después de la tarde-noche-madrugá del seis en que un volador, o txupinazo, lanza al cosmos la juerga más indecente y ebria de la que he tenido noticia en mis humildes incursiones por la lúdica carnavalesca del Ser(do) humano. Aquella mañana, con parsimonia pacata y estrecha, pasaba toda la beatería de Pamplona, una ciudad abarrotada de moralistas, vaticanistas y, como no, los descendientes de los que ganaron la guerra del 36, en pocas palabras una ralea provinciana de lo más exclusivo, pero es cierto que la procesión va por dentro y la mía estaba compuesta por toda la juergueria, la puteria y demás -ias de la fiesta. Esas dos procesiones son el clímax de una competencia inmemorial la fiesta contra la culpa, la moralina contra la juana, la roncancía, o las dos a la vez, batalla más que evidente en estas provincias de vetustos incestos entre las esposas del señor y los hermanitos del fandango.
Todo comenzó con la cristianización. Érase una vez la cruz y una recua de auxiliares que la tenían cruzada de rabo a pecho y que se fueron de ‘peregriná’ a ver quien se apuntaba en la ruta a subirse la cruz con el entusiasmo de constantino o la irreverencia de la justina. Uno de los que la tenía bien cruzada era el Fermin, a quien Saturnino envío por ahí, a tierras de toretes y paganidas a conquistar almas para engrosar las filas de los purgados y los renacidos. Aquel lejano mundo que nadaba en la paganía de sus toretes, una especie vacuna más común que los lobos, le obsequió a Fermin con una decorporada y un par de cortes en la muñeca, no tan profundos, pero que acabaron por separarle las manos. Dicen las malas lenguas que este estropicio se lo provocaron algunos indomables cornudos. Ese evento, no se sabe por qué calumnias y reconstrucciones hagiográficas, convirtió al Fermin en San, porque sí. El martirio una vez más nos juega una de esas tretas culturales en que un pastor de almas perdidas se dedica en lo que sigue a que esas almas se pierdan aun más, resultado, las fiestas más guarras del planeta.
Ya lo decía el joven Adriano, un bañito en sangre de toro te deja listo para la refriega en cualquier campo de batalla (¿o no viejo skr?), así que
A Pamplona hemos de ir
con una media
con una media…
FIL

29/6/06

Aracataca no es Macondo


Aracataca no es ni será Macondo. Eso fue lo que dijeron sus habitantes y me parece muy bien. Ni mierda, esa no es tierra de realismo maravilloso, más bien ha sido tierra de salvajismo bien miedoso. Me parece bien que se siga llamando Aracataca haber si así se ponen serios y dejan tanto folclorismo. Creen que con sacar el acta de nacimiento del prócer, del nobel corcel, es suficiente... Ni pu'elputas y me parece bien.
Aracataca es y seguirá siendo el pueblo al lado de todo; del hielo, del tiempo, de los gitanos y del progreso. Para los que gustan de los museos podrán irse a tomar fotos con las abuelas de Gabo que, ya sordas, dejaron de escuchar las punto cincuenta que fusilan Buendías todos los días.


VIEJOSKR

Se apareó, sí señor... se apareó



Se oye al viejo Hooker que trata de convencerme. Me invita y se lo creo. Pero mira lo que toca el malparido... your own step on your own step... Así, sin quererlo, su guitarra me señala mi propio camino, ¿se lo explico al que me pregunte? Me vale güevo ¿Qué se siente? Se siente uno mismo, y ya.
Ahí es cuando uno se entrega a los anzuelos ¡que jalen para todos lados! Al fin y al cabo la cosa es sencilla... un hijo y yá!!!... Párenla... la vida es una enfermedad contagiosa... ahí si se me cae la cara de vergüenza... pero es cierto. De algo sirvió la clase de religión.
Ahora se preguntan ¿en qué piensa el Guarín? Pues en lo obvio, ¿y cuál es el camino? ¿Qué más se puede preguntar alguien que viaja en la cabeza del camello? El camino se va asomando a cada paso, se va revelando, como en una película con fondo y sin fin... como cuando el pelo del actor es revolcado por un ventilador... Así no más... con todo esparcimiento, pero sin cesar...
El Guarín se pregunta por los guarincitos que van a seguir... y se preocupa. De eso siempre se cuidó. Y ahora de quien nos cuidaremos? Vaya y recojan ustedes eso...
Pero sigue valiendo güevo... es verdad... el guarincito se apareó... y qué?

EL VIEJOSKR

28/6/06

60 jours




Hoy el pellizco cumple sus primeros 60 días en el aire, en el soporte virtual, asiliconado y melindroso de estos casi-objetos tecnológicos al servicio del opinadero. En estos días hemos saboreado las crónicas timidillas, nostálgicas o destructivas de nuestros colaboradores que detrás de sus nicks (nichos de identidad) derrochan un poco de lo que les sobra. Ganas de meter el dedo en la llaga, sacar la pus, en todos los casos explotar la ampolla p’que supure. El pellizco va detrás de la pústula, aprieta y retuerce….con toda la gana, así que PELLIZCATEHOMEGÜEVON!!!!!!!!!!!!!!!!!

23/6/06

Majagua, más agua que jagua




Javier Cerón era extraño. Lo conocí cuando estaba en segundo de bachillerato. Duró un mes en clase y luego se fue para Cúcuta. Era callado y bastante más grande que yo. Tenía una nariz enorme y los pantalones se le ahorcaban en la cintura. Ese es mi recuerdo. Luego lo volví a ver años después siendo el tío de mi amigo “rock star” de barrio, Jerry... Entonces era otro. Era pequeño y menudo, y se la pasaba fumando marihuana todo el tiempo. Seguía siendo narizón, pero los pantalones ya no le bailaban, además era músico... como el sobrino.
Anoche lo volví a ver. Tocaba en el parque Santander con una banda. Muy Caribe, mucho sabor, muucha fusión... buen sonido, pero nada de voz. Más bien andaba grave. La banda se llama Majagua, nombre étnico, como para conectarse con este mundo globalizado, como para asomar la carita exótica, negrita... pero nada. Grave, realmente grave.

Sin duda hace parte de su camino en la vida. Se les desconectó la guitarra, se les calló el bajo, el baterista intentó rescatar la cosa con un canto tradicional, pero fue peor... el sabor de un cachaco cantando cosas de negros. Vaya yerro.
Bueno, tienen el sonido, tienen los instrumentos, hasta la percusión les sonó, pero la vainita de Cabas y eso de la fusión... pues nada, no le pegan al perro. Sin duda una morena de voz profunda les salvaría de engrosar la lista de bandas muertas en sus primeros retoños, pero habrá que esperar a que se encuentren consigo mismos... y eso si que habrá que esperarlo. Yo conocí a Javier Cerón y se fue para Cúcuta, y era narizón y le bailaban los pantalones, pero tal vez el camino debía llevarlo más lejos. Esperemos que eso sea lo que pase. Esperemos.

VIEJOSKR

22/6/06

TODO SOBRE MI PADRE

Crónica uterina, con sabor a desquite,
del primogénito de un profe cualquiera


Es cierto, somos unos desconocidos, ni él ha visto mi cara, ni yo la suya. Aunque si le hago caso a la genética ni siquiera necesitamos vernos porque ya tengo hasta sus recuerdos. Así, que empiezo por ahí, recuerdo el día en que tirado en un banco de arena, frente a una construcción, mi padre se recostó a dormir el pedo. Con suma ternura se echaba la arena por encima de la cabeza como si de mantas, doble tigre, se tratara. Tenía toda la edad de merecer y unos amigos medio artistas, medio vagos, “profesionales del bacilón” así como lo canta uno de aquellos colonos del goce. Se llama Jerry y se apellida como un trompetista de jazz, tiene hasta la misma geta para embocarla en cualquier instrumento, y que órganos se sopla...
Uno de estos secuaces del rock, le mostró a mi padre un objeto de culto que su abuela le dio por navidades, el sagrado morlaco, personaje mitológico de la crédula imaginación de mi padre. Ese y otros fetiches ocuparon el altar de aquel compositor de música fea, muy famosa por la escasa virtud de los intérpretes, por ejemplo, el filo, un aprendiz de bardo que pronunciaba con bajeza notable todas las palabras castizas del diccionario, al compas de la máxima 'con esa geta y poeta', o el paco y su armónica, un espanta recepcionistas que iba tras cada polvo entre 6 y 18 meses. Ellos se reunían, con otros más piores, en la terraza de la casa familiar, la del nono floro, a repetir obtusas melodías al son de los aviones que pasaban, y con la imagen de Page dándole con un arco de violín a su fender, o Judas con su linda camisa de fuerza, muy bien vestido para la ir a la iglesia.
Mi padre no es, a pesar de sus esfuerzos, el peor de esta banda, había uno que con su aspecto quería escapar del estereotipo y hacerse el fino o el bien peinao, ese pinpinelo seleccionaba el color de sus camisas, calculaba el grosor de sus calzones y blanqueaba, con grifin, sus zapatillas. En alguna época influyó con su elegancia, de distrito clase media, en el estilo paterno. Pero todo esto cambio un día en que mi padre se dijo a sí mismo, voy p’artista y de los plásticos, y hecho, este sujeto se vio un día rodeado de una cream cochambrosa en la que había futuros críticos de arte y celebres curadores. En la nacho desarrolló muchas de sus más conocidas facultades, el pastoreo de hembritas, la fuacilidad para las relaciones fandangosas y un instinto lóbrego para el trabajo y las responsabilidades a corto plazo. Todo empezó una tarde de octubre, esas en las que los prados de la nacho se llenan de multitudes de cucarrones muertos y recién apareados, lo que incita a los dulces juegos de la naturaleza. Alrededor de las fogatas universitarias un guitarrista, es decir mi progenitor, se echaba todo el repertorio neotrovero de la cuba revolcada en orden alfabético, por orden de nacimiento, por pista de disco, o por el simple pedido de unos ojitos calidos y enrojecidos. Tanto silvio, vicente, pablo y santiago mareó a la caterva anárquica en la que había crecido, y una noche cualquiera, el individuo del culto al sagrado morlaco, desde su tupido y encrespado, afro rubio le dijo: deja tanta guevonada¡¡¡¡y lo inició en el heavy. Pero el heavy no fue suficiente, él tenía que ser aun más heavy y abandonó los prados de la nacho para hacerse historiador, lo más heavy que encontró.
Este negocio no termina aquí y he omitido a propósito los nombres de todos los personajes para ocultar sus lamentables identidades, así que cualquier parecido con la realidad o las imprecisiones de la memoria paterna, son producto de excesos juveniles, y no son culpa mía. Desde un útero cualquiera en la salvaje Sudamérica escribe el nieto de Floro, digno sucesor de su estirpe.
…..
No se pierda la próxima entrega: “Se equivoco la cigüeña, se equivocaba, se equivocaba…”

15/6/06

Monserrate









El día se va como un suspiro y apenas se puede aprehender. La mística se eleva al viento con las sábanas que descansan en las cuerdas del patio... y así se va...
¿Qué pasó? ¿Qué vendrá? Nada que no sea ya este viento frío del atardecer...
Bogotá se derrama en los potreros que antes tenían cerezos y ahora tienen andenes... y qué?
Se sigue derramando y gotea como la llave de la casa que nunca se arregló; se sigue derramando mientras Monserrate vigila sin pestañear.
Vaya suerte mirar este valle y no acordarse de quien fue, quien lo mereció, quien y cómo lo habitó. Vaya suerte los atardeceres que dejan de verse, y se mueren estrellados en la pared... inicuamente, inútilmente, inofensivamente... Vaya suerte la de habitar calles repletas de pasos de gentes que se borran con los pasos de otras gentes...

Monserrate de los delirios... viste engordar estas calles que te devoraron como cerdos sin parar ¡y no es así que te pensabas!... Toca estar despierto. No se puede dormir... toca velar, y estar vigilante. Toca velar... Toca velar

VIEJOSKR

9/6/06

STADIUM




Zize no va al mundial. Fractura de tibia y peroné por segunda vez y en una jugada que no tiene peligro alguno para un media-punta sobrenutrido del primer mundo. La bota se queda enganchada en la hierba y clack¡¡¡ Quizá a este jugador, de origen africano, la mala nutrición de su infancia le endilgó unos huesos débiles o algún malestar oculto. No hay como saberlo. En África todos quieren ser como el fracturado, mientras en Europa las barras bravas imitan a los gorilas cuando un jugador negro salta al campo. Son las paradojas de un espectáculo millonario (apuestas, turismo sexual, comunicaciones, tráfico de personas: jugadores y técnicos, farmacéutica de todas las clases … etc). En el tinglado de los nuevos gladiadores no existe el trauma de la guerra o el hambre, ni la tradición de xenofobia y odio, por eso limpiaron las calles alemanas de neo-nazis con sus enrojecidas pieles y sus papadas llenas de cerveza caliente, espesa como una sopa. Los estadios han sido inmunizados contra el recuerdo de los contratiempos eventuales del planeta. Nos gusta tanto ver jugar a pueblos masacrados, marginados o simplemente olvidados contra los otros, tan ‘inocentes‘. Europa organiza sus mundiales para repetir la rentabilidad de las ligas locales que escenifican, en cada jornada, el teatro de sus ásperas virtudes.

6/6/06

UNA LECCIÓN DE LA NATURALEZA (I)



Suelo salir con el Blas, el perro de la casa -que ya son dos con el susquehabla-, a dar paseos por las artificiales porciones boscosas que la civilización ha dejado por ahí dispersas en su camino incontestable hacia el vacío y el aburrimiento. Me fijo mucho en lo que hace el canido cuando se aproxima un ejemplar de su especie, sobre todo si es una hembra. La palabra ‘perra’ suena muy básica e instintiva, más para el ser humano que para el perro que usa un sentido no lingüístico para entablar sus relaciones: el hocico en todo el culo. Por eso creo que se ha exagerado mucho el uso de la palabra ’perra’ porque cuando veo la fresa nasal del Blas empotrada en el culo de una congénere, tengo la esperanza de que alguna vez esa palabra sea comprendida por los seres humanos en toda su extensión. Todo este enredo es una excusa para decir que no hay ’perras’ de que hablar sin antes no se valora un ejercicio previo de olfateo, unción de las narices en fluidos glandulares y ese regustito de untar de nuevo para disfrutar de la cochada. Acaso nuestras ingles, sobacos, entrepiernas, fundillos o rajas transversales han sido colonizados por el olfato antes que por estas despectivas palabras que oprimen cualquier liberación de los sentidos !pues no¡. La palabra ’perra’ que Blas ignora, y yo prefiero olvidar, nos impide ser buenos discípulos de la naturaleza y usar nuestros olfatos para entablar verdadera empatía, antes que leer el horóscopo, citar la música de Frito Pets o la simpatía por el centroizquierda. Por eso es mejor olvidar que ‘perras’ hay pocas y que escasea el regodeo olfativo en la generación de los ‘ipos’, los ‘pdias’ y los ‘chas’ donde escasea el ‘chut’.

31/5/06

¡Que viva la Patria... Boba!


Arrasó Uribe...

Bienvenidos al pasado. Colombia ha dado un vuelco trascendental en su historia: echó pa' tras. 7 Millones de colombianos demostraron que el Muro de Berlín no ha caido, que el catolicismo de provincia puede más que la postmodernidad y todos sus inventos. Que seguimos obedeciendo a gamonales de pueblo y de cara de buenas personas... su mercé... Ganó la democracia, ganaron las mayorías... puto país de godos.... que se lo lleve el diablo.

Silicona en la cabeza o el poder de la palabra


Postizo se sienta en la silla de terciopelo azul que le han regalado los años de buen oficio. Ve publicado en los principales diarios del mundo su foto y lo que la silicona puso en su cabeza por la magia de los doctores de oficio. Con gracia se sumerge desnudo en el mar, abarcándolo todo; desde las playas Indonesias, hasta la tibia California. Esos son sus dominios, o eso dice, sin importar que un negro del Pacífico “se excite cagando en el mar”.

Cada año, y gracias a los avances de la ciencia, agrega un poco más del preciado plástico que hoy le permite ser dueño del origen de las galaxias, inventor de nuevos reinos, patrocinador de la muerte, diligente soldado de la duda y burlón en las fiestas del vino.

Intenta, con sus ojos hinchados por el sueño, iluminar el vientre descocido de la ignorancia; desterrar para siempre el oscuro destino que une al hombre con su pasado. ¡Gracias salvador, pero YO no te necesito! –Me he dado cuenta que es más grande la viga en mi ojo que la paja que cae del tuyo.

¡Una palabra Tuya bastará para salvarme (¿o hundirme?) ¡

27/5/06

27 de mayo, 2006... Día de–pre–re–lección



Se me ocurre que de pronto despertemos.
Aunque la verdad, no lo creo. Pero, que de pronto despertemos,
y nos demos cuenta que el día de hoy es el de hace como cien años.
Que se oyen los cascos de los caballos,
y que de las tiendas brota el olor a chicha.
Que es víspera de elecciones, y que han dado toque de queda.
Que todo se maneja a punta de camándula, y que todos visten de negro.
Se me ocurre....

VIEJOSKR

18/5/06

MORCILLAS Y PALIMPSESTOS

arar

















No refuge could save the hireling and slave
From the terror of flight, or the gloom of the grave:
And the star-spangled banner in triumph doth wave
O'er the land of the free and the home of the brave!
Francis Scott Key

Al final de un concierto del Kronos Quartet y como regalo para un auditorio locuaz, se escuchó la versión de la versión que San Hendrix tocó, en el lejano 69-gustok, del himno de la tierra prometida. Léase: la libre y democrática doble carne con tocineta. El KQ toca tangos de Piazolla, arreglos de Café Tacuba y otras cositas de compositores de la India, México o Marruecos. De pronto, suena el primer acorde de Jimmy -al fondo en cinta magnetofónica- acompañado de estridentes violines con pedalera y un schello patraseao que marcaba el bajo a un caos bélico, dulce inspiración para la letra del tema aquel. Me uní a los aullidos generales.
Ignorante, como siempre, e hinchado de medianía busqué en el ‘jujel’ la cancioncita para obtener una versión cariñosa, y casera, de aquel ancestral jubilo: no perecer después de una refriega, batalla o tropel y adjudicarle ese bien a un objeto que pasaba por allí, a unas piernas o a la virgen de Bojaca. De este jubilo nace la leyenda de este tema tan popular. Un tal Francis cualquiera, pachito para nosotros, atrapado en un calabozo oyó un gran bombardeo de los ‘casacas rojas‘. Al día siguiente asoma por la ventana, siempre hay una, así la historia sea de presidio, y oh¡ júbilo, aparece ondeante la bandera de las estrellas ‘refulgente’ al amanecer (los versitos dé más arriba lo dicen).
El poema se hizo muy popular y le pusieron una música, muy popular, pero compuesta para otra letra. Eso ya no importa demasiado. El caso es que siempre ha sido muy difícil recordar el poema, así que una de las grandes aficiones gringas es pescar cómo el cantante de turno, antes del partido de lo que sea, hace unas suculentas morcillas con el himno de todos los ciudadanos. A nadie le molesta el olvido, la improvisación o el evidente palimpsesto, sin embargo cuando Hendrix alternó su versión con bombardeos y alaridos en alusión a Vietnam la cosa ya no fue tan amable. El mismo Kronos toca de nuevo esta versión, muy apropiada para la época, e imagino que no quiere repetir la improvisación en la final, por decir algo, de Hockey del año pasado.
………
No dude en pillar el tema en: http://www.myspace.com/kronosquartet

13/5/06

PLAYA DIPLOMÁTICA




Ella es la reina del carnaval de un pueblo en la frontera entre Uruguay y Brasil. Es más morena que el común de los australes y el semblante es de garota superdotada. Un activista-ecolo le ha pagado el billete a Viena. Es la única puerta que puedes abrir para dinamitar el capital irresponsable, le ha dicho. Ella no se lo ha creído, como todo lo que dice. Apenas puede escuchar el plan mediático. Su cuerpo es el cebo y debe esperar a la foto de los dulcineos mandatarios, medio dormidos y algunos anfetaminados, para salir en el tanga del desfile de carnaval de este año, ya probado y reprobado en las playas de florianopolis. Los testigos son unos viejos de burdel triple A. No les sorprende casi nada, casi es una falsa esperanza para los gustos refinados de unos sujetos que les gusta que les den en la cama y les gusta dar en la silla oval. Es la confusión de la diplomacia, le das la espalda a alguien y ya esta desnudo con una pancarta echándote un huevito de puro agradecido.
Faltan dos minutos para que la sonrisa de la democracia quede plasmada en teletipos, qué digo, en los millones de pixeles que viajan por el medio de comunicación tecnológico más libre y caro de toda la historia. ¿Pillado el acertijo?…todo bello. Ella esta loca de contenta, si se MEA en el tanga de la emoción la multa puede ser más cara, pero igual supura por el xouxou. A la una a y a las dos. Esta pelada, levanta la pancarta y alguien fuerte como los garotos de playa e igual de agresivo que un pitbull le cae encima. Lo mismo que en la playa. Solo que el tipo lleva un traje de marca y con el precio colgando. También lleva el microchip de los espías que le molesta detrás de la oreja. Este potencial bañista de la playa diplomática es una especie de maldición que le impide quitarse el resto de la peluca y enseñar su calva incipiente allí donde se depilan las bañistas del cono sur justo en el delta del Parana.
Esta es la playa diplomática puede llevarse un traje usado y ya visto por los bañistas o intentar un bloqueo de la inversión extranjera para que a tu playa no asista ningún bañista lelo que mira pasar pancartas de “no tocar mis bienes ecológicos”. Playa de falsos mirones, salva vidas que son agentes serbios (poca posibilidad de ser salvados) y las bañistas venden un evento con su deambular:
Oye
Que coisa mais linda
Mais cheia de graça….etc.

8/5/06

pellizo saudoso

LAS COSAS HAN CAMBIADO

Similar a la llegada del primer témpano de hielo a Macondo, así fue la
llegada de la máquina de poner el pavimento en mi barrio. Un monstruo
amarillo que ocupaba toda la acera, debajo del cual aparecía la cinta
asfáltica. Por fin los amarillos y rojos no tendrían que zangolotearse al
entrar a un barrio.

Las cosas han cambiado desde la época de la buseta del tío de un amigo, que
cuando lo reconocía a uno, lo dejaba subir gratis para llegar al salitre a
moler el culo de la sudadera en los lomos de los elefantes y las jirafas del
parque; hasta la fantasía de viajar a Chapinero y conocer literalmente, el
mercado de las pulgas del más tradicional barrio de Bogotá, y con suerte,
salir con un negro y un kumis de Cirano.

Pero si la suerte del transporte diurno estaba resuelta, la noche, sus
pasiones y delirios corrían peligro por falta de un buen dietético que
trabajara en las horas de la madrugada. Los jóvenes adolescentes habitantes
del norocciodente de la capital, tuvimos serios problemas a la hora de
retornar de nuestras incursiones en la noche, puesto que ningún bus se
atrevía a irrumpir por las calles de la ya famosa ochenta. En buenos
caminantes nos convirtieron los hoy celebres magnates del transporte
público. Que vivan las botellas de brandy, ron y aguardiente que cayeron en
batalla por los caminos de la ochenta, sesenta y ocho y la carrera séptima.

Insisto, las cosas han cambiado. Atrás quedaron las bajadas del conductor a
recomponer las tirantas del bus eléctrico para que siguiera su camino. Todos
los recordamos como el bus de la paciencia, el de los estudiantes, el
romántico "Troly". Ahora Bogotá cuenta con un sistema de transporte muy
organizado, y dicen los que saben que hasta muy de país desarrollado.
Seguramente, los extranjeros ya no encontraran exótica la ciudad, con sus
buses rellenos, parando en cualquier parte y con la presentación especial de
incipientes artistas, vendedores y mendigos profesionales (no todos).
Seguramente, mucha gente se sentirá incomoda por los cambios (no son
fáciles), seguramente, faltan muchos buses y nuevas rutas. Seguramente,
faltan muchas cosas por cambiar. Seguramente, nosotros tenemos que aprender
a cambiar. Pero las cosas ya no son las mismas.

Cuando era un adolescente vivía mucha gente en Bogotá, pero nadie parecía
ser de aquí. Las cosas han cambiado, no porque ya no existan los amarillos y
rojos, o porque hay Transmilenio, sino que ahora somos más bogotanos.

EL MOSCO

28/4/06

VARIACIONES SOBRE UN PELLIZCO


MEJOR LÚBRICO....
















QUIZÁ AMPULOSO......





























O

SI ES NECESARIO MUY COMEDIDO.....










EL PELLIZCO SE REVELA

COMO SI….

El mundo parece querer decir que sufre

En cada pagina escrita con anarquía o vehemencia

La voz ilustre del dolor aparece en el rostro atento y los sentidos agobiados

Nadie quiere ver, pero se detiene a observar cómo duermen

en la memoria la añoranza, la ilusión y otras felices emociones

Algunos son capaces de elevar una acusación

para sí mismos, mienten y llaman a voces a los amigos

Congéneres de un espacio vacío, hablan de ello,

en la soledad, en la oscura cadencia de una voz sin oídos o melodía

Tendríamos que hablar de eso, de lo otro

Acompañar a los camilleros en su visita a la enfermedad

Caminar con las unidades funerarias hacia el hogar

donde crecieron juntos los nombres de aquella penúltima carta

No es la barbarie civilizada, no es la monarquía de la farándula

Ni siquiera son los purpurados o los dueños de un banco

con millones de teléfonos que no responden

A veces el culpable baila música tradicional del Kurdistan

Y sonríe para todos como si no pasara nada,

como si la verdad pudiera bailar el mismo ritmo

El mundo no renuncia a proclamar que sufre

ESTOY QUE ME PELLIZCO



pellizco. 1. Acción y efecto de pellizcar. 2. Señal que deja en la carne un pellizco. 3. Porción pequeña de algo, que se toma o se quita. 4. Cantidad de dinero o de beneficios con la que alguien se beneficia de un modo accidental. Consiguió un buen pellizco. ~ de monja. 1. Bocadito de masa con azúcar.

pellizcar. (Del lat. *vellicicāre; de vellicāre, con infl. de pellis, piel). 1. tr. Asir con el dedo pulgar y cualquiera de los otros una pequeña porción de piel y carne, apretándola de suerte que cause dolor. 2. Asir y golpear leve o sutilmente algo. 3. Tomar o quitar una pequeña cantidad de algo. 4. Impacientarse por algo.

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