CAMPOS DE CONCENTRACIÓN

Una de las imágenes más salvajes de la película “Los hijos de los hombres” es el control paranoide de los inmigrantes, los constantes controles de documentación en el transporte público, las jaulas en que los aislan y la miseria a la que les someten en los campos de reclusión. Esas imágenes pueden convertirse en poco tiempo en una realidad en la Unión Europea. El exacerbado eurocentrismo y la defensa histérica de una Europa sólo para europeos convierte en delito con pena de prisión, sin ninguna clase de juicio, ni posibilidad de defensa, no tener documentos y estar por ahí arriesgando el cuello por cuatro pavos la hora. El desplazamiento social y económico que obliga a miles de personas a arriesgar la vida para cruzar una frontera es desde ayer un delito. Ningún país de la UE y escasos europarlamentarios votaron en contra de la criminalización de los inmigrantes.
Como en “Los hijos de los hombres” la paranoia reventará el sistema, los campos de reclusión jamás serán suficientes y existirá un submundo en Europa aislado con grandes medidas de seguridad: ejércitos enteros custodiarán a los indeseados. El resultado un ‘mundo feliz’ fuera de la reja en el que los políticos se reparten, como locos, los cientos de millones que cuesta la persecución del extranjero. Este es el resultado de una cultura eurocéntrica en la que no existe el otro, ni el extraño, sino las posibilidades tecnocráticas de encubrir su existencia y negar su presencia. La directiva europea que recluye a los inmigrantes, encubre al extraño en un panóptico, en un campo de reclusión en el que deja de ser el otro, el extraño, donde ya no es nadie.
El otro beneficiado del encubrimiento del otro será el mercado-nebuloso que comercia con la trasgresión de todo tipo de controles, pues a más control más próspero es el negocio. El tráfico de seres humanos será más rentable, la corrupción más enfermiza y a más controles más indocumentados. Europa será tierra fértil p’mojaos, indus, abre huecos, coyotes, clandestinos…

BRUNI, una bella polémica

Araujo, el jefe de la diplomacia criolla, no se percata del patetismo de su intervención, parece un sirviente de matamoscas en mano destinado a espantar y aplastar, si puede, los bichos que se paran en el destrozado pabellón nacional. Esta vez, y con fortuna, se ha parado un coqueto insecto: la Bruni y unas viciosas metáforas acerca del amor. En los Campos Eliseos no están preocupados por la comparación entre el fogoso president y “la blanche de la Colombie”, se escandalizan de que Sarko pueda ser un burbujo entre los dedos de la primera dama y que los efectos del pitillo sean una cuestionable salida de sí con perdida de la conciencia, una traba del 12. Dicho así, el amor es un trip erótico/fandanguero del que no se salva el contrato prematrimonial de Sarko con derecho a dos turnos semanales más un arrodillado al mes. En su tercer disco la 'niña de 40', además de atribuirse un número aproximado -por lo bajo- de amantes, canta una versión de Bob Dylan, se atreve con un lied de Schumann y le presta melodía a un poema del “enfant terrible” de la literatura francesa, el Zidane de la librerías parisinas: Michel Houellebecq.
El nihilista y cínico "Zaratustra de la clase media", el más pesimista sobreviviente de la melancolía, escribe crónicas de un turbio y morboso transcurrir: ninfomana(o)s muy juntos, turistas sexuales, enfermos de amor solitario que no aceptan sus cuerpos envejecidos, ni sus almas aburridas. El poema que canta la Bruni pertenece a la novela “La possibilité d’une île” (Fayard, 2005). La cosa va del clon número 25 de un personaje que guarda en su perro la celula madre para su próxima reencarnación, también aparecen las desventuras de los clones anteriores 16, 18, 12, etc.; 25 es un clon-poeta que escribe lo que Bruni canta, leído en el video por Houllebecq en un paréntesis del rodaje de la adaptación cinematográfica de la misma novela (advierto que la traducción puede ser deficiente):

Ma vie, ma vie, ma très ancienne
(Mi vida, mi vida, la más antigua)
Mon premier voeu mal refermé
(Mi primer deseo rechazado con dolor)
Mon premier amour infirmé,
(Mi primer amor impedido)
Il a fallu que tu reviennes.
(le ha faltado que tu regresaras)
Il a fallu que je connaisse
(le ha faltado que yo lo supiera)
Ce que la vie a de meilleur,
(para que la vida fuese mejor)
Quand deux corps jouent de leur bonheur
(Cuando dos cuerpos gozan de su felicidad)
Et sans fin s'unissent et renaissent.
(y sin fin se unen y renacen)
Entré en dépendance entière,
(Entro en una integra dependencia)
Je sais le tremblement de l'être
(Soy el temblor del ser)
L'hésitation à disparaître,
(El rechazo de la vacilación)
Le soleil qui frappe en lisière
(El sol que se divide en la orilla)
Et l'amour, où tout est facile,
(y el amor, donde todo es facil)
Où tout est donné dans l'instant;
(donde todo se da en un instante)
II existe au milieu du temps
(existe en medio del tiempo)
La possibilité d'une île.
(La posibilidad de una isla)

CABARETERO CON MECENAS ALBAÑIL

“Apenas sirvo para dar placer”
H. Alvarado Tenorio

Los poetas de mal hablar, hay que advertirlo, no suelen ser invitados muy agradecidos. No me consta que Alvarado Tenorio sea uno de esos poetas, pero la boca ancestral a la que está pegado le ha echado -ella sola- de algunos programas de variedades y de otras tantas camarillas intelectuales. Creo que es de los pocos culteranos nacionales que repite, un día si y otro también, que Belisario, además de cobarde, es un comemierda con pose de literato. Eso lo sabe cualquiera y hasta se escucha en los orinales públicos, pero nadie se adjudica la autoría de aquel merecido insulto. Alvarado ya desfiló por unos cuantos post -de los más peyes- de este monótono blog, porque con habilidad de culebrero le metió, por triplicado, una enrevesada historieta al noble y candido Abad que se la tragó con todo el gusto. De aquella desmentida y afortunada confusión nadie se quiere acordar, lo mismo que del presupuesto administrado por Belisario para el centenario del Quijote, en caso de que alguna vez haya tenido lugar.
Por estos días en que los poetas le cantan a una tarde inolvidable en la que ven, a manos cogidas, Nothing Hill. La poesía de Alvarado Tenorio resulta, porque no decirlo, necesaria. He leído Ultrajes [1965-2005], un evidente desfile de borgianismos: los poemas se titulan con nombres de personajes o fechas históricas, la desigual geografía del mundo se torna ocasión literaria, algunos versos son sentencias en las que resuena la voz de otros autores o de antiguas doctrinas (Rigveda 10, 90 por ejemplo). En fin, recursos ya vistos, pero que no hacen perder a los poemas aquella necesidad. Me parece que aun debiera leerse: “Vana es la muerte/para quien sobrevive/y sigue amando“; “Nadie tenga abstinencia, ni predique enseñanzas, no podrá compartirlas”; “¿Quién nos quito la realidad/y sólo nos dejo el deseo?”. El poeta admite “no saber de castidad ni de hermosura” e inventa una curiosa medida para la memoria: “En un viejo bar/alguien recuerda cómo fuiste”. También le roba unas líneas a Henry Miller para recordar a Nueva York: “Vestida de blanco/Espera a la salida del metro,/sin bragas como siempre”. No tiene reparos en describir a las putas gordas y envejecidas con las que aprendió el placer de pagar, cuenta los kilómetros y describe los caminos que le llevaron al encuentro de un amante. Es fiable aquel “no pierdas el tiempo buscando la patria”, así como su definición: “un laberinto de sangre llamado Macondo”. A Borges le dedica este verso “Dios no hubo en ti”, lo que resultaría paradójico, pues en diversos textos de Borges si que lo hubo, así fuera una invención.

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Alvarado dirige Arquitrave que en esta entrega ofrece una antología de poetas iraquíes, lo que demuestra que más allá del petróleo asaltado y de la guerra hay un Irak con: “más poetas que soldados y más poemas que armas”. Aquellos poemas son un espejo antes que la expresión de una realidad lejana. Sirvan los Ultrajes de Alvarado, así como la antología de su revista para volver a la poesía que transforma al hombre que la sirve:

Otra cosa no somos más que piedras de molino.
Si dais una vuelta por nuestra tierra, piedra por piedra,
por todas partes encontraréis nuestra sangre.
¡Cuánto dolor hay en una nación en guerra!
Adnan Al-Sayeg

LAS TRETAS DE UN DELFINAZGO (El palacio de los zombies)

Los delfines son a la Casa de Nariño como los zombies a una película de terror: salen por todas partes, andan renqueantes y atontados, no hay forma de pararlos, y tienen mucha hambre. Los ‘grandes estadistas’ de este país siempre han sido los hijos de ‘grandes figuras políticas’ y han heredado, a golpe de registro civil, cualidades innatas para el buen gobierno y el sacrificio por la nación, lo que según las leyes de la genética es una posibilidad entre varios millones. Sin embargo, en la política nacional las aptitudes del ‘estadista’ se transfieren con diferencias generacionales mínimas. Es el caso de López, Pastrana, Santos (la heredad a pares), Samper, Gómez y como no Lleras. Es algo incierto que los genes de los estadistas nacionales alimentados a base de cuchuco y sancocho puedan ser especialmente ‘fuertes’, y que esos ‘genes’ -aún no identificados- del ‘gran estadista’ pasen de forma directa a los descendientes de unos pocos apellidos. Creo que es un caso digno de un exhaustivo estudio.
Desde su retiro hispánico el exsenador Lleras, ejemplo y prodigio de la genética, conmueve a cualquiera con su renuncia a la eminente corporación parlamentaria, hundida hasta el fondo en la corrupción. En algunos medios ya se anuncian con alborozo las chicuelinas del Sucesor, igual de irritable, eso si, pero con una carrera a cuestas que empezó en los 80 al lado de Galán, continuo en el liberalismo y se transfugó al uribismo, una vez absuelto el samperismo de todas las culpas. Esta especie de surfing político ha tenido contratiempos, malentendidos e investigaciones truncadas de las que poco o nada se sabe en la actualidad. ¿Se atreverá el país a elegir un candidato que el mismo Estado no ha protegido, ni protege de sus falsos positivos? Es posible que la viga en el ojo ajeno salte a la palestra y hable de cada una de las pajillas que hay en el propio, al menos eso puede esperarse. Uribe ya le contó a julito las ‘preocupantes’ charlas preelectorales que tuvo con Lleras en el 2006. Conversaciones en las que se sugería una purga que vino a cumplir la Corte Suprema, apenas un año después, y fue en ese preciso instante, con la purga tocando a la puerta, cuando el oportuno delfín se fugó a la madre patria a ‘estudiar’. Esto me suena a ese argumento de folletín: ‘Señorito preña a media servidumbre. Señorito va a la capital a titularse, de una vez por todas. Titulado, y con más peso, el señorito vuelve a la finca para encontrarse a la indeseada y recelosa progenie que jamás le cantará las cuarenta por simpatía o necesidad. Fin’.

EL RÉQUIEM DE LOS ENEMIGOS

I
Aquel verso no debe ser escrito, es el verso enemigo
Versos de un caza gallinas, de un lamenta palacios,
de los enemigos que abandona la muerte en los brazos de una concubina
Los enemigos carecen de justicia, alma o salud, son muertos que se agradecen,
victorias de un mundo que celebra exequias festivas
A los enemigos un equívoco nombre les roba el cuerpo
y su rostro descompuesto es la primicia de otra cara,
más fuerte y lozana, que sonríe -sin voluntad- por y para todos
Los enemigos caminan por las veredas de una muerte gemela
y olvidan al amor como a migajas endurecidas en un palomar vacío
Ellos son los otros, ustedes los demás y nosotros los testigos,
los siervos cansados, el rebaño que desprende olor a cordero joven,
a carne para lobo, a chacal en la cercanía
Los enemigos se multiplican como los vicios, perduran en las leyes,
parasitan la miseria de los otros que no son ellos, o que son, a lo mejor,
los demás que han dejado de ser ellos, pero que siempre serán los otros
Antes eran vecinos en el mercado: uno, el del queso, el otro, el de la fruta,
aquel, carnicero, el de la esquina, morcillero
-las guerras centenarias empiezan en una pelea de verduleros-

II
Un día cargados de enemigos insultamos a los espejos,
y deseamos una muerte que absorba el reflejo agotado
del enemigo que somos todos para cada cual,
un carnaval de ahogados que cantan desde el fondo del río:

‘Odiarás a tú enemigo como a ti mismo’
‘El enemigo de mi enemigo es doble enemigo’
‘Es mejor enemigo conocido que otro nuevo por conocer’
‘Enemigo come enemigo’
‘Más vale enemigo en mano que ciento volando’

Los enemigos son el dilatado contagio de una voraz semejanza,
acosada entre las sabanas o perseguida hasta la caja de los gatos
Desperdigados, en urnas de cartón o en retratos familiares
los enemigos navegan por la historia de una venganza fraterna,
náufragos de jornadas miedosas bajo los platanales,
cerca de las moscas que zumban enloquecidas
y de los perros que huyen de su propia sombra
Los enemigos desposados borran de la memoria el día en que celebraron
aquella ambiciosa unión, olvidan la piedad,
compran el perdón que les ata a la rueda de un destino iracundo
Hombres de carne enemiga,
mujeres de ternura enemiga,
niños de cara enemiga,
multitudes enemigas que deambulan por los televisores
Insoportables versos que nacen para ser condenados,
absurdos versos enemigos.

EL RETROCESO DE LA DEMOCRACIA

“Predatory states cannot sustain democracy, for sustainable democracy requires constitutionalism, compromise, and a respect for law”
Larry Diamond

Un guru de la democracia tiene tres características: la primera es norteamericano, la segunda está convencido que la democracia fue inventada en Norteamérica y la tercera, evidente en su amplia sonrisa, se siente orgulloso de ser un ejemplo de las dos primeras. Ese orgullo ha formulado cientos de programas sociales, para el tercer mundo, que pretenden ‘democratizar’ las familias, las escuelas, las empresas y la psicología de los ciudadanos. Toda aquella parafernalia democrática proviene de una supuesta aplicación de las virtudes ‘civiles’ a la vida de cualquier mortal con ‘derechos individuales inalienables’, pero carcomido por la precariedad, la sangrante competencia social y el anhelo de una eterna juventud.
Ese mismo guru nos dirá que en África o en América Latina la democracia retrocede, porque, cada vez más, las personas prefieren una figura autoritaria al mamoneo democrático. Las razones son las de siempre: la corrupción rampante; la falta de crecimiento económico y de oportunidades sociales; la constante burla electoral, pues vota el 50% de la población y es electo el peor en medio de los peores; el control de los medios de comunicación; y la ausencia de una oposición política que no esté en venta.
Un guru de la democracia liberal, un sujeto tipo Yale o Stanford que escribe para Foreing Affairs, no suele hablar de Bush jr., ni del peligro que representa para la democracia la presencia del personaje aquel en la historia reciente. Sin embargo, les gusta hablar de la crisis de la democracia en países ‘menores’, describen casos en África, Medio Oriente o Latinoamérica. Entre tanto se olvidan que sus ‘armados y amargados’ compatriotas ignoran que son victimas, como cualquier otro, de las inclinaciones instintivas del ser humano a la ‘depredación’. Representada por ciertos ‘grupos’, la depredación acaba con el sentido político de la democracia, porque hace parecer a los gobiernos -elegidos por mayorías silenciosas- ‘estúpidas marionetas’ en manos de intereses desconocidos.
Norberto Bobbio, un brillante politólogo del siglo XX, denunció la convivencia de poderes invisibles detrás de los gobiernos, como una característica más de la democracia moderna. Los grupos de presión: medios de comunicación, multinacionales, mafias o las potencias extranjeras, pactan el cumplimiento de sus intereses por encima del bien común. Esos grupos son los ‘depredadores’ que explican la ‘recesión democrática’, y que algunos analistas observan en el mundo occidental y en los gobiernos poscomunistas.
En el caso de Bush el lobby de los combustibles y la industria bélica ha generado graves violaciones a los derechos humanos y un escepticismo creciente frente a la política norteamericana. En Latinoamérica Chávez y Uribe representan, cada uno a su manera, los síntomas de una depredación larvada de la democracia, lo que genera un malestar político que reclama la permanencia en el poder de aquellas figuras autoritarias. Todas las sospechas que rondan las decisiones del segundo gobierno Uribe están basadas en los servicios que ha prestado a ciertos ‘depredadores’, lo mismo sucede con la política expansionista de Chávez.
En Colombia la democracia está en recesión, hace más de 50 años, ya que no existen garantías constitucionales para el ejercicio de una oposición crítica dentro y fuera del congreso, ni un modelo de participación política basada en la igualdad, los medios de comunicación viven de las novedades gubernamentales y de ‘filtraciones’ caprichosas, los índices de crecimiento social son inexistentes. Quizá lo más grave es la falta de confianza en la ley. La aplicación, la orientación y las decisiones de la justicia son discrecionales, porque están en manos de ‘unos pocos’ que premeditan la manera en que se acusa, se juzga y se sanciona, librando del debido proceso a la política corrupta y a los ‘depredadores’.
Estos son algunos indicios del retroceso de la democracia, un inventario desolador de absurdos. Lo que hace imposible que las familias o los ciudadanos, sobrevivientes en medio de esta ‘recesión’, vivan según las virtudes democráticas, mientras los gobernantes son, o representan, a los ‘depredadores’ que minan desde sus fundamentos a una imperfecta y ‘poco perjudicial’ forma de gobierno.

CALIBRE 68

“A título de información general, y a riesgo de que se me tome por el más grande de los repetidores de palabras, voy a decir lo que tantas veces se ha dicho y escrito en Francia sobre Mayo del 68”
A. Bryce Echenique (La vida exagerada de Martín Romaña)

Para el sincero Romaña mayo del 68 se acabó con la llegada del verano y la imperiosa necesidad de tomarse unas vacaciones. Nadie se queda en París haciendo una revolución veraniega, ni siquiera la novia trotskista -antes modosa señorita limeña- que el personaje de Bryce persigue entre el espontáneo furor de las barricadas. Aquel mayo empezó un día de marzo. A l@s estudiantes de Nanterre se les ocurrió compartir residencia -catre revolucionario- para facilitar el diálogo entre los géneros y la desestructuración de cualquier forma de poder. La posterior coincidencia con las huelgas sindicales armó un ‘sismo’ político y cultural del que aún se sienten las replicas. Sarkozy pretende conjurar el fantasma de mayo del 68, tal como lo denunció Delueze en el 77: a la política francesa le gusta ‘escupir’ sobre esta fecha.
No pocos han reparado en que la mayoría de los que debatían en el teatro Odeón pasaron a una mejor vida en la burocracia, en la izquierda ecológica o en los planes de pensión académicos. Todos viven de/por o para la mentada fecha, la critican, extraen lecciones históricas de ella o crean un artificioso mundo de moralejas capitalistas: cuando se trata de consumir el plus-deseante-gozón de cada individuo no tiene limite; la revolución es tan solo un paréntesis en medio del cinismo, la indiferencia y el aburrimiento.
El diagnóstico sobre esta especie de mutación social -que duro unas diez semanas- parece muy claro, si la revolución francesa creyó inventar la libertad y la solidaridad, con mayo del 68 los franceses inventaron la revolución cultural: ¡Vivre la France! Basta con darle la vuelta al mundo en el 68 para comprobar que la revolución tenía grandes enemigos como los tanques, los bombardeos y las pistolas. El 68 fue el año del asesinato de Martin Luther King, de la horrible noche de Tlatelolco en México, la ofensiva del Teth en Vietnam y la matanza de My Lai, y el cruel final de la primavera de Praga.
En otros lugares, Colombia por ejemplo, la cerrada hegemonía del Frente Nacional reprimía cualquier forma de movilización social y “modernizaba” el país con innumerables instituciones de servicio público, pero administradas como botín electoral. El caciquismo regulaba la decisión de los ciudadanos y los fines del interés general, uno de ellos la reconversión de los contrabandistas en prósperos marimberos. La revolución psicodélica del norte consumía mucha hierba a la par que un legalizado LSD. A esto le agregamos un poco de nadaísmo y sólo nos faltan unas cuantas piedritas sacadas del pavé del barrio latino para montar un tropel, contando, eso sí, con que Lleras Restrepo no soltara a sus perros en medio de la fiesta.
En muchos lugares mayo del 68 jamás ocurrió, ni ocurrirá. Es demasiado difícil, como dice Vattimo, “cambiar nuestros hábitos de consumo, encerrados en un mundo donde la información es controlada y la disidencia reprimida de inmediato”. Las revoluciones del siglo XXI serán tan discretas que ni siquiera los vecinos se darán cuenta.

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Mapas intercativos e imagenes de la movida en:

Mai 68-map

Noticias en tiempo real/Mayo del 68

Especial The Guardian

9 de Abril de 2008

El 9 de abril de 2008 se celabraron 60 años de la muerte de Gaitán. Este video reproduce el performance que "El Colectivo de historia y memoria" realizó en aquel día.