“El viaje del jefe Tuiavii de Tiavea” de Erich Scheurmann (conocido como “Los Papalagis”)

Scheurmann artista y escritor alemán, que trabajó con Hermann Hesse a principios del siglo XX, fue de borondo a Samoa e inspirado en la vida local describió la visita de un jefe de las islas a la Europa de entreguerras. Este libro ha sido considerado un testimonio real y con este crédito se le conoce como la primera crítica a la globalización. El nombre ‘papalagi’ significa el quebrantacielos, aquel ‘forastero’ blanquito que pretende parecerse a un dios pasando por encima de todo: la naturaleza y sus congéneres. Mucho de este viaje imaginario es demasiado real, así que les dejo con algunos fragmentos sobre papalagis y un archivo con el texto completo para que disfruten las fiestas. Feliz lo que sea para todos…

¡Amados hermanos! Las palabras que digo son la verdad y debéis creer a vuestro servidor, aun cuando vuestro sentido común os haga dudar de todo cuanto acabo de explicar. Porque las cosas de los Papalagi son muy grandes e impresionantes y tengo miedo de que muchos de los nuestros queden impresionados ante tanto poder. ¿Y, por dónde empezar si tuviera que contaros lo que mis ojos asombrados han observado?
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En Europa hay realmente poca gente que tenga tiempo. Puede incluso que ninguna. Ésa es la razón por la que la gente corre por la vida como una piedra lanzada. Casi todos mantienen sus ojos pegados al suelo cuando caminan y balancean sus brazos para llevar mejor el paso. Cuando alguien les para, le gritan malhumoradamente: «¿Por qué me has parado? No tengo tiempo,
¡Haz buen uso de tu propio tiempo!» Parece que piensan que un hombre que camina rápido es más valiente que uno que camina despacio.
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Ahora el hombre blanco quiere hacernos ricos trayéndonos todos sus tesoros, sus cosas. Pero esas cosas son como flechas envenenadas, que matan a aquéllos en cuyo pecho se han introducido. Una vez oí, por casualidad, decir a un hombre que conoce bien nuestras islas: «Vamos a forzar nuevas necesidades en ellos». ¡Las necesidades son cosas! Y aquel sabio dijo más: «Entonces podemos ponerles a trabajar también fácilmente». Quería decir que tendríamos que usar la fuerza de nuestras manos para hacer cosas, cosas para nosotros mismos, pero principalmente cosas para los Papalagi. Debemos estar también cansados, encorvados y grises.
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El Papalagi tiene tantas profesiones como piedras hay en la laguna. Todo lo que hace lo convierte en una profesión. Cuando alguien recolecta las hojas del árbol, ejerce una profesión. Cuando alguien lava los cuencos de la comida, ejerce una profesión. Todo lo que hacen, con sus manos o con sus cabezas, lo llaman profesión. Es también una profesión el tener pensamiento y el mirar a las estrellas.
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Puede ser cierto que nunca practicamos el conocimiento o, como dicen los Papalagi, «el pensar». Pero es cuestión evidente quién es el más estúpido: el que no piensa muy a menudo o el que piensa demasiado. Mi cabaña es más pequeña que la palmera. La palmera se inclina en la tormenta. La tormenta habla con voz profunda. Esta es la forma en que piensan, a su particular modo, naturalmente. Pero también piensan sobre sí mismos: yo soy pequeño; mi corazón siempre se pone contento cuando veo a una muchacha; me divierto mucho yendo de malagal, etc...
Todo esto puede estar muy bien y ser muy bueno; incluso puede comportar toda clase de provechos a aquéllos a los que les gustan esos juegos en el interior de sus cabezas. Pero los Papalagi piensan tanto, porque para ellos el pensar se ha convertido en un hábito, una necesidad y una carencia. Tienen que continuar pensando. Sólo después de muchas dificultades logran realmente no pensar y, en vez de esto, viven de una vez con su cuerpo entero. A menudo viven únicamente con sus cabezas, mientras el resto de sus cuerpos está profundamente dormido, aunque caminen, hablen, coman y rían mientras tanto.

texto de los papalagis

Tapen, tapen: una estética de la negación

Los Rebeldes del Sur captures a few moments of festive time in which soldiers perform to an audience made up of visitors as well as local residents from the town. It is a humane, empathetic image shot with an old video camera so that the poor quality of the video reflects the precariousness of its context and functions more like a simple document than an invasive artistic intervention. And while the image of uniformed, fully armed guerilla rebels appropriating a musical genre typically associated with love and heartbreak appears at first to be so perverse and contradictory, Vallenato has long been a genre that articulated the daily struggles of rural people and thus functioned as a subtle form of popular protest. It is also a genre that is intricately connected to the culture of drug trafficking but perhaps most importantly has become an important symbol of nationalistic pride and self-definition.
Wilson Diaz

La diplomacia criolla no quiere arte, sino maquillaje. Este es el propósito de las delegaciones que usan sus limitadas competencias en el exterior para impugnar obras de arte, documentales o cualquier testimonio que enturbie la ‘imagen’ del país que dicen representar. Esto sucedió en su día con Noemí y el documental de Luís Buñuel, sucede ahora en una exposición en Gales y seguirá ocurriendo. Es evidente que Escobar tuvo un zoo en su modesta propiedad y también que las guerrillas tienen grupos vallenatos, pero los servicios consulares están para obviar lo que esto implica y niegan cualquier tipo de representación de la realidad nacional. Si sucede fuera ¿qué pasa dentro? Está claro que la sociedad colombiana vive una sistemática auto-censura y pro-censura en todos sus estamentos, lo que indica que hay un poder sancionador que amordaza la imaginación y la reflexión. A pesar de ello, los artistas hace tiempo que hablan sobre la relación entre sus obras y la realidad nacional frente a la estética de la negación que ahoga a la sociedad. “Si el río suena…” lo oímos porque una vez más la ‘diplomacia del sur’ quiso ahogar a un artista. El río no deja de sonar, mientras el baile de las embajadas en Europa intercambia sus parejas: Noemí para Londres, Medellín para Holanda.
Más en:
http://esferapublica.org/nfblog/?p=1079

LA DIPLOMACIA DEL BRAVUCÓN

“Uribe’s sympathies with the paramilitaries are considered suspect, all the more so given the expansion of paramilitary-like structures known as Convivirs during the time that Uribe was governor of Antioquia province.”, C. Arnson

Semana ha colgado un artículo de Foreing Affairs en Español, pero que está en inglés ¿…?, de Cynthia Arnson (Woodrow Wilson International Center for Scholars-Latin American Program). El artículo cuenta con los comentarios de un exdiplomático en horas bajas que al mejor estilo de la histeria chovinista, que a todos embarga en el extranjero, constata que en Washington saben de la ‘sospechosa’ relación para-palaciega y sus efectos en las relaciones bilaterales con el país que paga los desafueros de nuestro endémico conflicto.
De lejos se ve que Semana le hace un favor a los gaviristas al poner en evidencia con este artículo los pataleos de la diplomacia doméstica y su fracaso en la gestión del TLC. Sólo a un finquero gritón se le ocurre vociferar, en una cena privada en Washington, que el director de una importante ONG de derechos humanos está liado con la guerrilla y demás perlitas, de esas a las que nos tiene tan acostumbrados. También queda en evidencia el escaso conocimiento que tenía Uribe de los cambios políticos en el senado de los EU y de las nuevas exigencias a las que debía someterse, sin bravuconear. El senado gringo, con los demócratas al frente, pensaba más en la desigualdad social interna y en el ‘espectáculo’ que ha sido la ley de justicia y paz. La diplomacia criolla se pasó estas minucias por el hueco de la ruana y dejó que la ira palaciega acabara de cagarla.
A los lectores de Semana les escandaliza cualquier cosa y se tratan entre sí de cualquier manera con tal de ser un poco más bravucones. A la autora del artículo, en cambio, le interesan las relaciones bilaterales EU-Colombia que son definitivas en la evolución del conflicto interno y los cambios en la política exterior de los EU consecuencia del olvido social de la administración Bush y del fracaso de su costosa guerra. En esta situación Uribe es apenas un aliado segundón, un poco molesto en estos tiempos por su irritabilidad y por su falta de consideración ante dos desafíos enormes que plantea el conflicto colombiano: la desigualdad social y el problema humanitario. A estos desafíos él responde con iracundia y ceguera, porque está más cerca de su ‘tercera’. Una reforma de la contrareforma que traerá aun más despropósitos.

Jefe paramilitar "H.H." confesó más de 1.200 muertos en año y medio

Hoy 31 de octubre, mientrás en las horas de la tarde varios niños se preparaban para salir a pedir dulces, en alguna oficina un hombre reconocía más de 1.200 muertes. Ya en las horas de la noche el noticiero local mostraba escenas del hombre confesando sus crimenes; "normalmente iban en tres vehículos, uno de los cuales era un campero blanco al que la gente llamaba 'el camino al cielo', porque el que subía jamás volvía a aparecer vivo" (El Tiempo 31-10-07).

Matar, matar. ¿Cuándo la vida dejó de ser sagrada?. No matar, ¿pero por qué? Matar es una alternativa frente a algo, es un camino que algunos deciden recorrer. Matar es sed, poder, ebriedad. Matar "es el mal menor" tan de moda estos días. Pero las cifras de los asesinados no me cuadran, no me cuadra un solo asesinato.

No me cuadra perder a uno de mis amigos asesinado, no me cuadra perder a mi padre o a mi madre asesinados. Mucho menos me cuadra perder a mi hijo asesinado. No me cuadra el "por algo será". No me cuadra una finca linda con muchas vaquitas, una camionetica y los niños en el centro comercial disfrazados, sin siquiera saber "lo que papito tiene que hacer". No me cuadra un solo muerto, es mucho dolor en el corazón, mucha soledad, mucha tristeza y llanto. No me cuadra. Que carajo, a las víctimas las montaron en el "camino al cielo" y estoy seguro que por ahí están, son "parte del aire". Pero las cuentas no me cuadran.

En el noticiero de la noche HH pidió público perdón. Que Dios lo perdone. ¿Pero quién nos enseña a perdonar, a aliviar el dolor de la ausencia?. Y si aprendemos a perdonar y a pedir perdón, ¿viviremos eternamente pidiendo y otorgando perdón? Bueno, eternamente no, hasta que nos maten o matemos a alguien. Ahí esta la verdad, la verdad nos hará libres. Sin embargo, las cuentas no me cuadran, ¿qué hacemos con la verdad?. Esa verdad que aparece en un juzgado retransmitida por la tele en medio de Caro y Pao.

Las cuentas no me cuadran, un solo asesinato tiene por lo menos 250 cc de lágrimas. Eso más o menos da a la confesión del señor HH unos 350 litos de lágrimas derramadas en nuestro suelo. Este es un grito desde la oscuridad. ¿Alguien está ahí?, esto no es normal. Las cifras de mi país no cuadran, que alguien las revise. Que ALGUIEN no enseñe a usar la verdad, a perdonar y a reparar. No matar es un mandamiento, pero a nosotros no nos gusta obedecer.

Paz en las tumbas y en los hombres.

LOS FRAGMENTOS DE UNA INTELIGENCIA SUPERIOR

La sentencia ‘divide y vencerás’ puede aplicarse a las elecciones locales del domingo, así entendemos la relación entre la muchedumbre de partidos y la persistencia de la misma ramplonería política. Si se compara el mapa de ganadores, en el que hay muchos partidos, con los indicadores de corrupción de esas mismas fuerzas políticas hay algo común en todas ellas, al menos uno o la mayor parte de sus militantes tienen algún lío pendiente. Tienen un serio riesgo de seguir siendo los mismos….y lo seguirán siendo.
Es curioso que estas cuestionadas fuerzas políticas, aliadas de Palacio, sean las ganadoras en lugares como el Choco, Amazonas, o el Meta. Parece que se han ido a ganar muy lejos o que les gusta mucho el verde. Por eso resulta razonable que el pataleo del ejecutivo sea contra los candidatos de las capitales y que no le interese debatir con el candidato a la alcaldía de Quibdo o Mitú, ¿para qué?, eso ya está ganado y vendido. Del lado de los partidos tradicionales la cosa no está mejor, se trata de los mismos nombres, participes en miles de escándalos, cientos de juicios y absoluciones. Son la misma cochambre descarada, sin disfraz alguno.
Es cierto que hay algo nuevo en la política colombiana y es una lección aprendida de otros movimientos civiles. Cualquier hijo de su casa puede armar un partido político, ensombrecer sus compromisos con el poder de turno y reflotar en las aguas de la democracia. La fragmentación en ‘distintos’ grupos o partidos es una estrategia de supervivencia política de un poder unificador y totalitario que es capaz de articular sus fragmentos para conservar su hegemonía. No es extraño que alguno de los cortesanos de palacio llamara ‘inteligencia superior’ a esta especie de capacidad de generar ‘replicantes’ que vayan a las zonas más lejanas y conflictivas del país a mantener su próspero negocio, mientras en la capital la ‘inteligencia’ se tira cuatro pedos para que el Times los interprete como una parrafada de finas abstracciones.

BULTOS DE OLVIDO (Fea’s retunrs)

Dos acordes es puro ‘chucu chucu’, Asesinos tiene alientos a Pearl Jam, y la Marcha de Martín es el viejo estilo instrumental de la fea. Creados para devorar la incertidumbre, agravar la memoria, chapar a los indiferentes y gritar que hay una mierda gorda flotando en el tibio excusado, los temitas del cosmos y el viejo skar tienen esos transeúntes que se miran entre sí y no tienen respuesta para nada. Todos vivimos en el país en el que las preguntas son millones y las respuestas están chupando gladiolo. País con preguntas sin respuesta, todas parece llevarlas la parca a sus archivos clasificados en cualquier esquina, árbol, carretera o provincia donde brille el sol del UNICO.
Cuando escucho Asesinos veo a Juliette Lewis cantando “Born naturlly born, born bad….”, lo único que resuelve el lío son los tiros, así obtenemos una historia nacional en la que confesar un genocidio se denomina apoyo a la justicia y respeto a la democracia. Falta mucho para que dejemos de reír, sobre todo el día en que tengamos que relatar la barbarie, no la historia de….sino la barbarie misma que habita en los dominios de un país que se asemeja a sí mismo en dos cosas: en sus minutos de silencio y en su credulidad. Todos están callados, todos asienten y creen, ascienden todas las mañanas en el mercado los bultos de olvido, se cotizan arrobas de silencio y kilates de credulidad para que la memoria dope al presente, borrando una idea aproximada de futuro. Nos creeremos que la tercera es la vencida, que el sagrado corazón tiene un despacho en Palacio: atiende de dos a cinco y reparte fichas por la mañana.

Escuche los temas en la mp3 tape, si no baje los temas:

http://www.fileden.com/files/2007/10/26/1542569/Asesinos.mp3

http://www.fileden.com/files/2007/10/26/1542569/Con_dos_acordes.mp3

http://www.fileden.com/files/2007/10/26/1542569/Marcha_para_un_Martin_Pescador.mp3

VINO

Foto: Andres

Isola delle femmine

Un día antes de salir de Palermo conocí a dos Restauradoras -Deustche Leute-, hablamos del encanto de Palermo derruido, sucio, mal oliente, perros callejeros tan grandes cómo un ternero y del aviso en las habitaciones del hostal de Sferacavallo: “Por favor no invite a pernoctar a los gatos en la habitaciones”. También les dije que hubieran hecho un maravilloso trabajo de restauración y desahucio con mi corazón, si hubiera tenido un día más en Sicilia. Al día siguiente pase por la Favorita, el estadio de la rossata, de camino al aeropuerto con más carabinieri y sabuesos de toda Italia, daba a patrulla por avión. El domingo Palermo ‘parejo’ a uno con el Torino. El duelo norte-sur a empate de nuevo.
A los perros los alimentan los tres mercados del centro, el da Capo es el mejor. Se quedan los restos de atún y las sobras de los pulmones de cerdo con los que se prepara la Milza. La hamburguesa siciliana que es un focaccia -una mogolla blanquita- que una vez abierta recibe los trozos de aquel embutido de pulmón sofrito en aceite de oliva -de los olivos que están en las faldas, alrededor del puerto-. Salvatore me preguntó con los tres dientes que le quedan:
-¿Milza possata o marejata? -tres deditos juntos agitados de arriba hacia bajo y la risa del público, incluida la labios de acero de su hija. Me quede sano.
‘Possata’ es solo Milza y pan; ‘marejata’ con limón y queso. En la Focacceria de San Francisco la Milza es a euro y medio. Es un embutido que sabe a higaditos muy amargos, pero que el limón y el queso arreglan. Huele a puro aceite de oliva, mojadito en la mogolla. En los mercados la Milza se come junto a la Cancina, otra delicia barata que es un buñuelo de arroz con centro de bolognesa, de la que sobró del día anterior, bien dulce y con arvejas entreveradas. Aun tenía cancina entre los dientes cuando llegue al patio -cortile- de la Catedral. La infausta suma de camaritas digitales de todos los tamaños, disparadas en todas direcciones por todo tipo de especimenes, algunos de piernas pálidas y sombrero de pesca me dejó sobrecogido. Todos tienen una cámara que disparar, todos tienen una foto que mostrar, las lentes echan humo en estos sitios tan casuales. La catedral de Palermo es bizantina, normanda, es una ex mezquita sin naranjos y el coro está decorado en el exterior por las mismas paginas de la geometría de Euclides o el algebra de Baldor. Todo cuadraditos, estrellitas, circulitos mareosos. No había nadie sacando fotos de los triangulitos.