Monserrate

El día se va como un suspiro y apenas se puede aprehender. La mística se eleva al viento con las sábanas que descansan en las cuerdas del patio... y así se va...
¿Qué pasó? ¿Qué vendrá? Nada que no sea ya este viento frío del atardecer...
Bogotá se derrama en los potreros que antes tenían cerezos y ahora tienen andenes... y qué?
Se sigue derramando y gotea como la llave de la casa que nunca se arregló; se sigue derramando mientras Monserrate vigila sin pestañear.
Vaya suerte mirar este valle y no acordarse de quien fue, quien lo mereció, quien y cómo lo habitó. Vaya suerte los atardeceres que dejan de verse, y se mueren estrellados en la pared... inicuamente, inútilmente, inofensivamente... Vaya suerte la de habitar calles repletas de pasos de gentes que se borran con los pasos de otras gentes...

Monserrate de los delirios... viste engordar estas calles que te devoraron como cerdos sin parar ¡y no es así que te pensabas!... Toca estar despierto. No se puede dormir... toca velar, y estar vigilante. Toca velar... Toca velar

VIEJOSKR

STADIUM

Zize no va al mundial. Fractura de tibia y peroné por segunda vez y en una jugada que no tiene peligro alguno para un media-punta sobrenutrido del primer mundo. La bota se queda enganchada en la hierba y clack¡¡¡ Quizá a este jugador, de origen africano, la mala nutrición de su infancia le endilgó unos huesos débiles o algún malestar oculto. No hay como saberlo. En África todos quieren ser como el fracturado, mientras en Europa las barras bravas imitan a los gorilas cuando un jugador negro salta al campo. Son las paradojas de un espectáculo millonario (apuestas, turismo sexual, comunicaciones, tráfico de personas: jugadores y técnicos, farmacéutica de todas las clases … etc). En el tinglado de los nuevos gladiadores no existe el trauma de la guerra o el hambre, ni la tradición de xenofobia y odio, por eso limpiaron las calles alemanas de neo-nazis con sus enrojecidas pieles y sus papadas llenas de cerveza caliente, espesa como una sopa. Los estadios han sido inmunizados contra el recuerdo de los contratiempos eventuales del planeta. Nos gusta tanto ver jugar a pueblos masacrados, marginados o simplemente olvidados contra los otros, tan ‘inocentes‘. Europa organiza sus mundiales para repetir la rentabilidad de las ligas locales que escenifican, en cada jornada, el teatro de sus ásperas virtudes.

UNA LECCIÓN DE LA NATURALEZA (I)

Suelo salir con el Blas, el perro de la casa -que ya son dos con el susquehabla-, a dar paseos por las artificiales porciones boscosas que la civilización ha dejado por ahí dispersas en su camino incontestable hacia el vacío y el aburrimiento. Me fijo mucho en lo que hace el canido cuando se aproxima un ejemplar de su especie, sobre todo si es una hembra. La palabra ‘perra’ suena muy básica e instintiva, más para el ser humano que para el perro que usa un sentido no lingüístico para entablar sus relaciones: el hocico en todo el culo. Por eso creo que se ha exagerado mucho el uso de la palabra ’perra’ porque cuando veo la fresa nasal del Blas empotrada en el culo de una congénere, tengo la esperanza de que alguna vez esa palabra sea comprendida por los seres humanos en toda su extensión. Todo este enredo es una excusa para decir que no hay ’perras’ de que hablar sin antes no se valora un ejercicio previo de olfateo, unción de las narices en fluidos glandulares y ese regustito de untar de nuevo para disfrutar de la cochada. Acaso nuestras ingles, sobacos, entrepiernas, fundillos o rajas transversales han sido colonizados por el olfato antes que por estas despectivas palabras que oprimen cualquier liberación de los sentidos !pues no¡. La palabra ’perra’ que Blas ignora, y yo prefiero olvidar, nos impide ser buenos discípulos de la naturaleza y usar nuestros olfatos para entablar verdadera empatía, antes que leer el horóscopo, citar la música de Frito Pets o la simpatía por el centroizquierda. Por eso es mejor olvidar que ‘perras’ hay pocas y que escasea el regodeo olfativo en la generación de los ‘ipos’, los ‘pdias’ y los ‘chas’ donde escasea el ‘chut’.

¡Que viva la Patria... Boba!

Arrasó Uribe...

Bienvenidos al pasado. Colombia ha dado un vuelco trascendental en su historia: echó pa' tras. 7 Millones de colombianos demostraron que el Muro de Berlín no ha caido, que el catolicismo de provincia puede más que la postmodernidad y todos sus inventos. Que seguimos obedeciendo a gamonales de pueblo y de cara de buenas personas... su mercé... Ganó la democracia, ganaron las mayorías... puto país de godos.... que se lo lleve el diablo.

Silicona en la cabeza o el poder de la palabra

Postizo se sienta en la silla de terciopelo azul que le han regalado los años de buen oficio. Ve publicado en los principales diarios del mundo su foto y lo que la silicona puso en su cabeza por la magia de los doctores de oficio. Con gracia se sumerge desnudo en el mar, abarcándolo todo; desde las playas Indonesias, hasta la tibia California. Esos son sus dominios, o eso dice, sin importar que un negro del Pacífico “se excite cagando en el mar”.

Cada año, y gracias a los avances de la ciencia, agrega un poco más del preciado plástico que hoy le permite ser dueño del origen de las galaxias, inventor de nuevos reinos, patrocinador de la muerte, diligente soldado de la duda y burlón en las fiestas del vino.

Intenta, con sus ojos hinchados por el sueño, iluminar el vientre descocido de la ignorancia; desterrar para siempre el oscuro destino que une al hombre con su pasado. ¡Gracias salvador, pero YO no te necesito! –Me he dado cuenta que es más grande la viga en mi ojo que la paja que cae del tuyo.

¡Una palabra Tuya bastará para salvarme (¿o hundirme?) ¡

27 de mayo, 2006... Día de–pre–re–lección

Se me ocurre que de pronto despertemos.
Aunque la verdad, no lo creo. Pero, que de pronto despertemos,
y nos demos cuenta que el día de hoy es el de hace como cien años.
Que se oyen los cascos de los caballos,
y que de las tiendas brota el olor a chicha.
Que es víspera de elecciones, y que han dado toque de queda.
Que todo se maneja a punta de camándula, y que todos visten de negro.
Se me ocurre....

VIEJOSKR

MORCILLAS Y PALIMPSESTOS

arar

Versión acústica

No refuge could save the hireling and slave

From the terror of flight, or the gloom of the grave:

And the star-spangled banner in triumph doth wave

O'er the land of the free and the home of the brave!
Francis Scott Key

Al final de un concierto del Kronos Quartet y como regalo para un auditorio locuaz, se escuchó la versión de la versión que San Hendrix tocó, en el lejano 69-gustok, del himno de la tierra prometida. Léase: la libre y democrática doble carne con tocineta. El KQ toca tangos de Piazolla, arreglos de Café Tacuba y otras cositas de compositores de la India, México o Marruecos. De pronto, suena el primer acorde de Jimmy -al fondo en cinta magnetofónica- acompañado de estridentes violines con pedalera y un schello patraseao que marcaba el bajo a un caos bélico, dulce inspiración para la letra del tema aquel. Me uní a los aullidos generales.
Ignorante, como siempre, e hinchado de medianía busqué en el ‘jujel’ la cancioncita para obtener una versión cariñosa, y casera, de aquel ancestral jubilo: no perecer después de una refriega, batalla o tropel y adjudicarle ese bien a un objeto que pasaba por allí, a unas piernas o a la virgen de Bojaca. De este jubilo nace la leyenda de este tema tan popular. Un tal Francis cualquiera, pachito para nosotros, atrapado en un calabozo oyó un gran bombardeo de los ‘casacas rojas‘. Al día siguiente asoma por la ventana, siempre hay una, así la historia sea de presidio, y oh¡ júbilo, aparece ondeante la bandera de las estrellas ‘refulgente’ al amanecer (los versitos dé más arriba lo dicen).
El poema se hizo muy popular y le pusieron una música, muy popular, pero compuesta para otra letra. Eso ya no importa demasiado. El caso es que siempre ha sido muy difícil recordar el poema, así que una de las grandes aficiones gringas es pescar cómo el cantante de turno, antes del partido de lo que sea, hace unas suculentas morcillas con el himno de todos los ciudadanos. A nadie le molesta el olvido, la improvisación o el evidente palimpsesto, sin embargo cuando Hendrix alternó su versión con bombardeos y alaridos en alusión a Vietnam la cosa ya no fue tan amable. El mismo Kronos toca de nuevo esta versión, muy apropiada para la época, e imagino que no quiere repetir la improvisación en la final, por decir algo, de Hockey del año pasado.
………
No dude en pillar el tema en: http://www.myspace.com/kronosquartet

PLAYA DIPLOMÁTICA

Ella es la reina del carnaval de un pueblo en la frontera entre Uruguay y Brasil. Es más morena que el común de los australes y el semblante es de garota superdotada. Un activista-ecolo le ha pagado el billete a Viena. Es la única puerta que puedes abrir para dinamitar el capital irresponsable, le ha dicho. Ella no se lo ha creído, como todo lo que dice. Apenas puede escuchar el plan mediático. Su cuerpo es el cebo y debe esperar a la foto de los dulcineos mandatarios, medio dormidos y algunos anfetaminados, para salir en el tanga del desfile de carnaval de este año, ya probado y reprobado en las playas de florianopolis. Los testigos son unos viejos de burdel triple A. No les sorprende casi nada, casi es una falsa esperanza para los gustos refinados de unos sujetos que les gusta que les den en la cama y les gusta dar en la silla oval. Es la confusión de la diplomacia, le das la espalda a alguien y ya esta desnudo con una pancarta echándote un huevito de puro agradecido.
Faltan dos minutos para que la sonrisa de la democracia quede plasmada en teletipos, qué digo, en los millones de pixeles que viajan por el medio de comunicación tecnológico más libre y caro de toda la historia. ¿Pillado el acertijo?…todo bello. Ella esta loca de contenta, si se MEA en el tanga de la emoción la multa puede ser más cara, pero igual supura por el xouxou. A la una a y a las dos. Esta pelada, levanta la pancarta y alguien fuerte como los garotos de playa e igual de agresivo que un pitbull le cae encima. Lo mismo que en la playa. Solo que el tipo lleva un traje de marca y con el precio colgando. También lleva el microchip de los espías que le molesta detrás de la oreja. Este potencial bañista de la playa diplomática es una especie de maldición que le impide quitarse el resto de la peluca y enseñar su calva incipiente allí donde se depilan las bañistas del cono sur justo en el delta del Parana.
Esta es la playa diplomática puede llevarse un traje usado y ya visto por los bañistas o intentar un bloqueo de la inversión extranjera para que a tu playa no asista ningún bañista lelo que mira pasar pancartas de “no tocar mis bienes ecológicos”. Playa de falsos mirones, salva vidas que son agentes serbios (poca posibilidad de ser salvados) y las bañistas venden un evento con su deambular:
Oye
Que coisa mais linda
Mais cheia de graça….etc.