ZASPI POEMS (SIETE POEMAS DE SAN FERMIN)

I
Montañas de alegría
pasean por la calle
con grandes pancartas.
Una voz absuelta
es la marca doble de los abrazos,
de los modales.
Así vimos a la esperanza
cantando la charanga de la tarde.
Algo que no sabes,
eso que te roba el día.


II

Suelen lamentar el vacío,
los días lozanos en que salían
a la calle a pasear entre rojillos.
Cosechero de la fiesta,
déjame desfilar hasta el caldico.



III

Sobre las torres del burgo
duermen las cigüeñas,
mermados los teléfonos se callan.
En la puerta de Francia
los visitantes se entregan
a los homenajes,
llenan la cara con las sombras del toro
que pasa entre los cuerpos
cantando el vals de los saturninos.
El viento de las astas quiebra el sol,
atonta katxis y gaupaseros.

IV

Vagabundeo entre los beodos,
acaricio la sobriedad
de las esquinas meadas.
Todas las nucas han besado
sus restos oscuros, maremotos
de venenos que rompen las gargantas.
Algunas parejas previenen la guerra
entre sus matadores,
quizá tienen memoria en la sangre
y miran con odio la judería,
los restos de la sinagoga enterrados
en San José.
Saturninos, nicolasos, golfos,
todos contra sí a media esquina.

V

No hay cuerpos por la calle.
Las pieles antes blindadas
sonríen al disfraz, a la impostura.
La gradación de la costumbre
intimida a los que huyen del toro
y a sus periódicos agitados
frente a las manos de plata del mártir.
Luz que aplaude en la Calle Mayor,
la romería de invierno
abraza a la madre eterna
en la oscura madrugada.

VI

Lodos de pasión,
vomitonas de lujuria.
Mandíbulas que bailan
sus tiritos
y lagrimas que caen exhaustas
de vagar por los adoquines.
La charanga pisa la tarde
con sus fanfarrias.
Avenidas de taurinos
acarrean litros de bocadillos,
fardos de ajoarriero.
El cordero humea
entre los panes abiertos.

VII

Iruña te observa
desde los peroles quemados
o lava las tazas
de la sopa fría,
besa esas manos chatas,
todas alcachofa.
Un fruto bailón perdido
entre sorbetes.
Cena de ojos, rabo de toro,
huesos limpios
de merluza.
El mundo fuma
todo lo que puede
y cuando no queda nada,
regresa de una maquina
besando un pitillo.

BBC…I

Dice la Vanguardia que ya revientan los provincianos celos de los opinadores locales, porque I dio las gracias, después de una suspirada ‘operación perfecta’. Se giró dando a todos la espalda en dirección al Sarkojet, repartió adioses y despegó hacia su “segunda patria” (nadie puede tener dos…sostiene la mula de Valdez). Allí habló para la TF1, después para la BBC, mañana podrá ser Al-jazira, Time o Le Figaro. A la envidia local le queda el diario Santos-Planeta, el Gavirilopismo de los otros o el miami-julito para llorar el abandono de la ingrata liberada. En la cruda y exigente provincia la palabra ‘libre’ significa salir a intercambiar miraditas a la zona T, ronronear en el pecho de Uribe, cantar patrióticos aleluyas en el chismoticiero vespertino o enseñar la repuesta anatomía en una revista “para hombres”
El aislado y ombliguero país no quiere escuchar, leer, ni saber que la foto de I estuvo colgada en el ayuntamiento parisino durante años; o que algo más que un cheque tuvo que ver con el inmarcesible rescate y los héroes nacionales que soñaron con un ‘salve usted….la patria (que ya está pagada)’. El ombligo criollo escribe un nuevo mito fundacional: el ‘helicóptero de Troya’ con la pluma de Abad/Homero y su candidez a la venta. Rangel vitorea un salve a la reelección indefinida y los demás van pasando la página con disimulo. Si la mascarada fue para los captores, los medios, el país y todo el que pise la baba nacional ¿A quién le importa?

LA DEMOCRACIA HUMILLADA

Los debates políticos de la nación no salen de los editoriales, no sobrepasan los limites del bien intencionado hurgar de los ‘opinómanos’ que lo arreglan todo señalando al dictador-teflón, a la Corte, a los imputados, a las interpretaciones jurídicas. Esa andanada de opiniones buscan ocultar la historia de un modo de hacer política que ahora parece toda una sorpresa ¿Acaso es novedad que los votos en el congreso se han comprado y se han revendido al mejor postor durante décadas de rapiña y corrupción? ¿Acaso es nuevo que los mismos congresistas -en compra-venta legislativa- han comprado sus votos con tamales, plomo o aguardiente? Ha llegado el día en que la Corte Suprema se ha pronunciado acerca de los delitos vinculados a un acto legislativo -quizá el más importante desde 1991-. Por primera vez en la historia de la humillada y pisoteada democracia local un juez ha señalado a los culpables, ha dictado sentencia y lo más normal es que después de años, sin cuenta, de negocios, chanchullos y roscas los que humillan a la democracia se pronuncien en contra de un fallo que les condena como ‘ejemplos’ de una costumbre histórica en la política nacional: la compra de conciencias con cuatro pesos o unas cuantas corbatas.
Los congresistas, míseros padres de unas leyes que sólo les benefician a ellos mismos, son los agentes del hambre nacional, son los campeones del traga-todo local, son los que reparten y se quedan con la mejor parte. En el imaginario colectivo está muy claro que el senador o el representante es ante todo un repartidor de bienes: trabajo, casa, plata…lo que sea a cambio de los votos que el solicitante pueda levantar; y esa es la manera en que un ministro o cualquier manzanillo ‘arregla’ el país con una recua de leyes en las que la letra pequeña dice: ‘50 y 50’, ‘cómo voy ahí’, ‘esa lechona es p’todos’.
El fallo de la Corte no es histórico sólo porque el inquilino de palacio se suba por las paredes y llore una compra, al fiado, de una reelección que se le olvidó pagar. Este fallo hace historia porque -tan solo una vez- alguien ha sido sancionado por la compra-venta de su decisión política en una corporación pública, lo que en la infeliz historia política de la nación no significa justicia, ni un esperanzador cambio, sino materia de especulación para los que ganan cuatro pesos opinando.

CAMPOS DE CONCENTRACIÓN

Una de las imágenes más salvajes de la película “Los hijos de los hombres” es el control paranoide de los inmigrantes, los constantes controles de documentación en el transporte público, las jaulas en que los aislan y la miseria a la que les someten en los campos de reclusión. Esas imágenes pueden convertirse en poco tiempo en una realidad en la Unión Europea. El exacerbado eurocentrismo y la defensa histérica de una Europa sólo para europeos convierte en delito con pena de prisión, sin ninguna clase de juicio, ni posibilidad de defensa, no tener documentos y estar por ahí arriesgando el cuello por cuatro pavos la hora. El desplazamiento social y económico que obliga a miles de personas a arriesgar la vida para cruzar una frontera es desde ayer un delito. Ningún país de la UE y escasos europarlamentarios votaron en contra de la criminalización de los inmigrantes.
Como en “Los hijos de los hombres” la paranoia reventará el sistema, los campos de reclusión jamás serán suficientes y existirá un submundo en Europa aislado con grandes medidas de seguridad: ejércitos enteros custodiarán a los indeseados. El resultado un ‘mundo feliz’ fuera de la reja en el que los políticos se reparten, como locos, los cientos de millones que cuesta la persecución del extranjero. Este es el resultado de una cultura eurocéntrica en la que no existe el otro, ni el extraño, sino las posibilidades tecnocráticas de encubrir su existencia y negar su presencia. La directiva europea que recluye a los inmigrantes, encubre al extraño en un panóptico, en un campo de reclusión en el que deja de ser el otro, el extraño, donde ya no es nadie.
El otro beneficiado del encubrimiento del otro será el mercado-nebuloso que comercia con la trasgresión de todo tipo de controles, pues a más control más próspero es el negocio. El tráfico de seres humanos será más rentable, la corrupción más enfermiza y a más controles más indocumentados. Europa será tierra fértil p’mojaos, indus, abre huecos, coyotes, clandestinos…

BRUNI, una bella polémica

Araujo, el jefe de la diplomacia criolla, no se percata del patetismo de su intervención, parece un sirviente de matamoscas en mano destinado a espantar y aplastar, si puede, los bichos que se paran en el destrozado pabellón nacional. Esta vez, y con fortuna, se ha parado un coqueto insecto: la Bruni y unas viciosas metáforas acerca del amor. En los Campos Eliseos no están preocupados por la comparación entre el fogoso president y “la blanche de la Colombie”, se escandalizan de que Sarko pueda ser un burbujo entre los dedos de la primera dama y que los efectos del pitillo sean una cuestionable salida de sí con perdida de la conciencia, una traba del 12. Dicho así, el amor es un trip erótico/fandanguero del que no se salva el contrato prematrimonial de Sarko con derecho a dos turnos semanales más un arrodillado al mes. En su tercer disco la 'niña de 40', además de atribuirse un número aproximado -por lo bajo- de amantes, canta una versión de Bob Dylan, se atreve con un lied de Schumann y le presta melodía a un poema del “enfant terrible” de la literatura francesa, el Zidane de la librerías parisinas: Michel Houellebecq.
El nihilista y cínico "Zaratustra de la clase media", el más pesimista sobreviviente de la melancolía, escribe crónicas de un turbio y morboso transcurrir: ninfomana(o)s muy juntos, turistas sexuales, enfermos de amor solitario que no aceptan sus cuerpos envejecidos, ni sus almas aburridas. El poema que canta la Bruni pertenece a la novela “La possibilité d’une île” (Fayard, 2005). La cosa va del clon número 25 de un personaje que guarda en su perro la celula madre para su próxima reencarnación, también aparecen las desventuras de los clones anteriores 16, 18, 12, etc.; 25 es un clon-poeta que escribe lo que Bruni canta, leído en el video por Houllebecq en un paréntesis del rodaje de la adaptación cinematográfica de la misma novela (advierto que la traducción puede ser deficiente):

Ma vie, ma vie, ma très ancienne
(Mi vida, mi vida, la más antigua)
Mon premier voeu mal refermé
(Mi primer deseo rechazado con dolor)
Mon premier amour infirmé,
(Mi primer amor impedido)
Il a fallu que tu reviennes.
(le ha faltado que tu regresaras)
Il a fallu que je connaisse
(le ha faltado que yo lo supiera)
Ce que la vie a de meilleur,
(para que la vida fuese mejor)
Quand deux corps jouent de leur bonheur
(Cuando dos cuerpos gozan de su felicidad)
Et sans fin s'unissent et renaissent.
(y sin fin se unen y renacen)
Entré en dépendance entière,
(Entro en una integra dependencia)
Je sais le tremblement de l'être
(Soy el temblor del ser)
L'hésitation à disparaître,
(El rechazo de la vacilación)
Le soleil qui frappe en lisière
(El sol que se divide en la orilla)
Et l'amour, où tout est facile,
(y el amor, donde todo es facil)
Où tout est donné dans l'instant;
(donde todo se da en un instante)
II existe au milieu du temps
(existe en medio del tiempo)
La possibilité d'une île.
(La posibilidad de una isla)

CABARETERO CON MECENAS ALBAÑIL

“Apenas sirvo para dar placer”
H. Alvarado Tenorio

Los poetas de mal hablar, hay que advertirlo, no suelen ser invitados muy agradecidos. No me consta que Alvarado Tenorio sea uno de esos poetas, pero la boca ancestral a la que está pegado le ha echado -ella sola- de algunos programas de variedades y de otras tantas camarillas intelectuales. Creo que es de los pocos culteranos nacionales que repite, un día si y otro también, que Belisario, además de cobarde, es un comemierda con pose de literato. Eso lo sabe cualquiera y hasta se escucha en los orinales públicos, pero nadie se adjudica la autoría de aquel merecido insulto. Alvarado ya desfiló por unos cuantos post -de los más peyes- de este monótono blog, porque con habilidad de culebrero le metió, por triplicado, una enrevesada historieta al noble y candido Abad que se la tragó con todo el gusto. De aquella desmentida y afortunada confusión nadie se quiere acordar, lo mismo que del presupuesto administrado por Belisario para el centenario del Quijote, en caso de que alguna vez haya tenido lugar.
Por estos días en que los poetas le cantan a una tarde inolvidable en la que ven, a manos cogidas, Nothing Hill. La poesía de Alvarado Tenorio resulta, porque no decirlo, necesaria. He leído Ultrajes [1965-2005], un evidente desfile de borgianismos: los poemas se titulan con nombres de personajes o fechas históricas, la desigual geografía del mundo se torna ocasión literaria, algunos versos son sentencias en las que resuena la voz de otros autores o de antiguas doctrinas (Rigveda 10, 90 por ejemplo). En fin, recursos ya vistos, pero que no hacen perder a los poemas aquella necesidad. Me parece que aun debiera leerse: “Vana es la muerte/para quien sobrevive/y sigue amando“; “Nadie tenga abstinencia, ni predique enseñanzas, no podrá compartirlas”; “¿Quién nos quito la realidad/y sólo nos dejo el deseo?”. El poeta admite “no saber de castidad ni de hermosura” e inventa una curiosa medida para la memoria: “En un viejo bar/alguien recuerda cómo fuiste”. También le roba unas líneas a Henry Miller para recordar a Nueva York: “Vestida de blanco/Espera a la salida del metro,/sin bragas como siempre”. No tiene reparos en describir a las putas gordas y envejecidas con las que aprendió el placer de pagar, cuenta los kilómetros y describe los caminos que le llevaron al encuentro de un amante. Es fiable aquel “no pierdas el tiempo buscando la patria”, así como su definición: “un laberinto de sangre llamado Macondo”. A Borges le dedica este verso “Dios no hubo en ti”, lo que resultaría paradójico, pues en diversos textos de Borges si que lo hubo, así fuera una invención.

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Alvarado dirige Arquitrave que en esta entrega ofrece una antología de poetas iraquíes, lo que demuestra que más allá del petróleo asaltado y de la guerra hay un Irak con: “más poetas que soldados y más poemas que armas”. Aquellos poemas son un espejo antes que la expresión de una realidad lejana. Sirvan los Ultrajes de Alvarado, así como la antología de su revista para volver a la poesía que transforma al hombre que la sirve:

Otra cosa no somos más que piedras de molino.
Si dais una vuelta por nuestra tierra, piedra por piedra,
por todas partes encontraréis nuestra sangre.
¡Cuánto dolor hay en una nación en guerra!
Adnan Al-Sayeg

LAS TRETAS DE UN DELFINAZGO (El palacio de los zombies)

Los delfines son a la Casa de Nariño como los zombies a una película de terror: salen por todas partes, andan renqueantes y atontados, no hay forma de pararlos, y tienen mucha hambre. Los ‘grandes estadistas’ de este país siempre han sido los hijos de ‘grandes figuras políticas’ y han heredado, a golpe de registro civil, cualidades innatas para el buen gobierno y el sacrificio por la nación, lo que según las leyes de la genética es una posibilidad entre varios millones. Sin embargo, en la política nacional las aptitudes del ‘estadista’ se transfieren con diferencias generacionales mínimas. Es el caso de López, Pastrana, Santos (la heredad a pares), Samper, Gómez y como no Lleras. Es algo incierto que los genes de los estadistas nacionales alimentados a base de cuchuco y sancocho puedan ser especialmente ‘fuertes’, y que esos ‘genes’ -aún no identificados- del ‘gran estadista’ pasen de forma directa a los descendientes de unos pocos apellidos. Creo que es un caso digno de un exhaustivo estudio.
Desde su retiro hispánico el exsenador Lleras, ejemplo y prodigio de la genética, conmueve a cualquiera con su renuncia a la eminente corporación parlamentaria, hundida hasta el fondo en la corrupción. En algunos medios ya se anuncian con alborozo las chicuelinas del Sucesor, igual de irritable, eso si, pero con una carrera a cuestas que empezó en los 80 al lado de Galán, continuo en el liberalismo y se transfugó al uribismo, una vez absuelto el samperismo de todas las culpas. Esta especie de surfing político ha tenido contratiempos, malentendidos e investigaciones truncadas de las que poco o nada se sabe en la actualidad. ¿Se atreverá el país a elegir un candidato que el mismo Estado no ha protegido, ni protege de sus falsos positivos? Es posible que la viga en el ojo ajeno salte a la palestra y hable de cada una de las pajillas que hay en el propio, al menos eso puede esperarse. Uribe ya le contó a julito las ‘preocupantes’ charlas preelectorales que tuvo con Lleras en el 2006. Conversaciones en las que se sugería una purga que vino a cumplir la Corte Suprema, apenas un año después, y fue en ese preciso instante, con la purga tocando a la puerta, cuando el oportuno delfín se fugó a la madre patria a ‘estudiar’. Esto me suena a ese argumento de folletín: ‘Señorito preña a media servidumbre. Señorito va a la capital a titularse, de una vez por todas. Titulado, y con más peso, el señorito vuelve a la finca para encontrarse a la indeseada y recelosa progenie que jamás le cantará las cuarenta por simpatía o necesidad. Fin’.

EL RÉQUIEM DE LOS ENEMIGOS

I
Aquel verso no debe ser escrito, es el verso enemigo
Versos de un caza gallinas, de un lamenta palacios,
de los enemigos que abandona la muerte en los brazos de una concubina
Los enemigos carecen de justicia, alma o salud, son muertos que se agradecen,
victorias de un mundo que celebra exequias festivas
A los enemigos un equívoco nombre les roba el cuerpo
y su rostro descompuesto es la primicia de otra cara,
más fuerte y lozana, que sonríe -sin voluntad- por y para todos
Los enemigos caminan por las veredas de una muerte gemela
y olvidan al amor como a migajas endurecidas en un palomar vacío
Ellos son los otros, ustedes los demás y nosotros los testigos,
los siervos cansados, el rebaño que desprende olor a cordero joven,
a carne para lobo, a chacal en la cercanía
Los enemigos se multiplican como los vicios, perduran en las leyes,
parasitan la miseria de los otros que no son ellos, o que son, a lo mejor,
los demás que han dejado de ser ellos, pero que siempre serán los otros
Antes eran vecinos en el mercado: uno, el del queso, el otro, el de la fruta,
aquel, carnicero, el de la esquina, morcillero
-las guerras centenarias empiezan en una pelea de verduleros-

II
Un día cargados de enemigos insultamos a los espejos,
y deseamos una muerte que absorba el reflejo agotado
del enemigo que somos todos para cada cual,
un carnaval de ahogados que cantan desde el fondo del río:

‘Odiarás a tú enemigo como a ti mismo’
‘El enemigo de mi enemigo es doble enemigo’
‘Es mejor enemigo conocido que otro nuevo por conocer’
‘Enemigo come enemigo’
‘Más vale enemigo en mano que ciento volando’

Los enemigos son el dilatado contagio de una voraz semejanza,
acosada entre las sabanas o perseguida hasta la caja de los gatos
Desperdigados, en urnas de cartón o en retratos familiares
los enemigos navegan por la historia de una venganza fraterna,
náufragos de jornadas miedosas bajo los platanales,
cerca de las moscas que zumban enloquecidas
y de los perros que huyen de su propia sombra
Los enemigos desposados borran de la memoria el día en que celebraron
aquella ambiciosa unión, olvidan la piedad,
compran el perdón que les ata a la rueda de un destino iracundo
Hombres de carne enemiga,
mujeres de ternura enemiga,
niños de cara enemiga,
multitudes enemigas que deambulan por los televisores
Insoportables versos que nacen para ser condenados,
absurdos versos enemigos.