!!!CONCIERTO¡¡¡¡

UNA SIMBÓLICA
(ver los Edukadores)
Esta es una típica euro-trama con sentimentalismo, un poco de arrabal, y como no, la contribución de la conciencia para que todos puedan soltar el ‘ahhhhhhh…tan humanos los europits’. Unos langarutos montan un video (made for yutuvi, blochpu -http://levantatezp.blogspot.com/-…yunou?) en el que en nombre de una, de tantas, campañas contra la pobreza -Día 16: ponte en pie- se cuelan, reza el guión, en el congreso de los diputados en Madrid y se afanan la silla, en cuero de buey y madera tropical, en la que se sienta el presidente de las izquierdas peninsulares. El escándalo es tan ferviente que salen en todos los noticieros. El diario ‘el país’, consternado, lincha al celoso de turno y la derecha se ríe hacia dentro antes de congratular a los malhechores.
Me acuerdo del Antanas y sus espadas rosas, la zanahoria en el culo, el puto elefante en el que contrajo amores…él decía, y aun se lo cree, que estas son ’acciones simbólicas’, formas dinámicas de contraer pensamientos y reflexiones, nivel alfa, muy precisa la expresión pero inútil. Si con simbolitos se ganaran unas elecciones o se erradicaran las hambrunas…ya te digo¡¡¡¡¡

Las joyas de la Corona

Estas son las perlas que se producen en este país en un solo día:

El fenómeno de 'El Niño' ya llegó, afirma minagricultura
“Según Arias, los técnicos y científicos que están trabajando en el análisis del fenómeno climático consideran que la probabilidad de que sea moderado es del 60 por ciento, con un 10 por ciento de que sea severo, y el 30 de que sea leve. "Pero creo que va a ser moderado", dijo Arias.”
“Por su parte, el ministro de Hacienda Alberto Carrasquilla dijo que independientemente de lo que pase con "El Niño" las autoridades están convencidas de que el comportamiento de los precios para lo que resta del año estarán en línea con la meta establecida.
“"Los fenómenos coyunturales, estacionales y metereológicos no deben ser parte de una reflexión sobre la naturaleza de la política monetaria. Nosotros mal haríamos en permitir que una situación coyuntural, de corto plazo, estacional se convierta en una de las motivaciones importantes de la política monetaria", subrayó el funcionario.”

El gobierno presentó proyecto para castigar la dosis personal
“Dice el ministro del Interior: Según expresa el artículo sobre el tema, "buscando garantizar el desarrollo del la libre personalidad, especialmente de niños y adolescentes, la ley podrá establecer sanciones no privativas de la libertad al consumo y porte de sustancias alucinógenas o aditivas para uso personal".

El ex presidente Gaviria admite su responsabilidad en las fallas de la apertura económica
"Luego de 16 años de haber puesto en marcha el modelo de apertura económica, el ex presidente Cesar Gaviria Trujillo admitió que ese sistema se sobre-vendió y no produjo el crecimiento ni el progreso que se esperaba.
Al hacer una crítica al Tratado de Libre Comercio que Colombia firmará con Estados Unidos, Gaviria se sinceró y dijo: "reconozco mi cuota de culpa de haber creído que esos cambios económicos iban a generar crecimiento sostenido".

Colombia espera que E.U. le entregue la mitad del dinero de los ex jefes del cartel de Cali
"Aquí hemos estado en la frontera de esa lucha (contra el narcotráfico). Ese dinero se hizo acá (en Colombia) con mucha sangre derramada. Esperamos que el gobierno de Estados Unidos asuma esta corresponsabilidad con nosotros y por lo menos la mitad (de ese dinero) debería llegar por acá", dijo Santos a periodistas."

Castración química para violadores propuso el vicepresidente Francisco Santos
"La propuesta del Vicepresidente no cayó bien en la Comisión Primera de la Cámara, en donde cursa un proyecto que ya tiene ponencia favorable para implantar en Colombia la cadena perpetua a violadores y abusadores de menores de 14 años.
Santos calificó como excesiva esa condena y a cambio propuso discutir la posibilidad de la castración química.
La castración química consiste en la aplicación de medicamentos que disminuyen la producción de esta hormona. Lo que hacen estas sustancias es inhibir el deseo, por lo tanto los delincuentes, en teoría, dejarían de ver a sus víctimas como objetos sexuales. El medicamento produce, principalmente, tres efectos en la persona: disminuye la intensidad y frecuencia de los impulsos sexuales, impide la irrigación de sangre al pene -lo cual no permite la erección- e imposibilita la obtención del orgasmo a través de la eyaculación. A diferencia de la castración física (que consiste en la eliminación quirúrgica de los testículos), la castración química es reversible."

PROFETILLA

Ahí está Gonzalo encima del burro diciendo burradas como la que no le perdonaron los cómplices de sus revolcones, porque su ‘nadaismo’ revolución no fue. Gonzalo le dijo al presidente Lleras Restrepo, el mismo que manoseó unas elecciones y que enviaba cargas policiales contra la universidad, que era un ‘poeta de la acción’. Ese día bautizaban al buque Gloria y aquel poeta flaco, ataviado con un ‘sobrenada’, le decía al enano liberal que había premio lírico para su régimen. Armando Romero, nadaista él tambien y muy profesor de literaturas hispánicas, se pregunta con retórica inútil cómo llegó Gonzalo a esas esferas, muy fácil, no se porque no lo dice. Resulta que el maestro espiritual de aquel revolcón cultural, Fernando González, estaba casado con la hija del que fuera el presidente Carlos Eugenio Restrepo (1910-14) y la inclusión de sus muchachos en las cadenas de aceptación política fue una consecuencia más de la vida en Otraparte. El maestro Gonzalez agenció para aquella imberbe y autóctona vanguardia cultural un discurso dubitativo sobre el catolicismo galopante y la regañina moral de las sotanas. Como buen discípulo de existencialistas, Fernando sufría más una angustia por la divinidad normalizada que por las violencias agitadas desde los pulpitos en el salvaje mundo rural de aquellos -y de estos- tiempos.
Un tema recurrente en los versos libres y muy tortos de Arango es la sustitución de un dios moral por un dios vital de los placeres cuya encarnación es él mismo. El lenguaje del visionario de otro-mundo, que aparecía a plazos por la influencia del LSD, dejó mucha poesía y las contradicciones de siempre entre el arte y lo demás, mientras Colombia pasaba ante las narices de aquella muchachada baretera y edonista sin generar desafío alguno.

SIN TÍTULO

Busquemos un título para la historia reciente: circulo vicioso, mismo argumento-misma trama, deja vu interminable. Los libros más leídos de no ficción repiten con distintos personajes y en épocas dispares un asunto común, la regresión nacional a los protagonistas y hechos de siempre. Un ingenioso periodista, confidente o escritor de costumbres revela un secreto a gritos. Las relaciones íntimas, de mutuo sostenimiento y ganancia reciproca, que tiene un agente-grupo político con una nueva ola de empresarios que administran contrabandos, tráficos diversos y bandas armadas. En la red que estos poderes tejen en la sociedad caen las mismas reinitas-actrices y modelos-cantantes, los infaltables futbolistas, una que otra pitonisa, y no puede faltar el que va a fugarse con su costal de verdades a una editorial cualquiera. El grupo humano más perjudicado que pone toda la carne y llena las fosas de incógnitos soldados de ejércitos igual de anónimos es la infeliz-eufórica juventud, casi niñez, que vive bajo el índice de supervivencia: los pelaos que no duran nada.
En este asunto común sin título posible no cabe la oposición política a un nombre que empiece por U, G, S, Bt o Bc, porque la historia que nos cuenta el lúcido periodismo de investigación tiene las mismas mansiones reconstruidas una y otra vez, armas compradas en un almacén multinacional efervescente, discotecas cerradas para los placeres más obsesivos, haciendas-horizonte llenas de vacas gordas, y las sorpresas de toda la vida. Aquel sujeto tan carismático e inteligente sabía que ya le iba a tocar, un día salió a la calle y le tocó. Veinte años después el único detenido tuvo algún contratiempo en la gallera de la vida y perdió toda su apuesta, del gallo no se sabe nada.
Los nombres sustituibles de esta historia repetitiva celebran cámara ardiente en sus funerales y son designados padres de la democracia local. Todos van de negro riguroso a consolar a la familia que se ha adelantado a los acontecimientos, el nieto es gobernador, el sobrino embajador y la nómina continua con el mismo apellido y las mismas virtudes del finado. En los periódicos y semanarios basta con leer a los finos informantes que redactan al pie de la letra una declaración escrita en el salón donde fulano conoció a mengano mientras zutano le insistía ‘es tan buena gente que el corazón no le cabe en su cartera de inversiones’. Alguien lo publica y así nace al otro día la novedad, el escándalo, la moción de censura y el telón sube para que los protagonistas deliren.
Los ciclos de estas sucesivas patrañas son difíciles de distinguir porque los protagonistas toman el relevo con rapidez y los grupos se van devorando los unos a los otros con gula exagerada. Lo cierto es que las mascaras parecen representar otros sueños, unas ideas derechas o centrales, el culo de aquella pibita es más redondo. Ciertos inmortales -sólo puede quedar uno- que han visto la sucesión de estos ciclos, y confían en su repetición, van a las ferias de los pueblos o a los festivales de folklore a disfrutar del costumbrismo para liberarse del peso de la opinión.
En la calle alguien piensa en esperanzas, en oposiciones, en males eternos creados por enemigos indeseables, mientras las noticias de la guerra, los secretos del capo o la letanía de los abandonados en combate resurge en titulares. Los reportajes de noventa segundos que parecen contraer toda la historia.

EL JOVEN CORSO HA MUERTO

Su cuerpo poco importa ya, sus huesos se han hecho ceniza y su tiempo ha pasado. Nos dió algo de risa y poco ego. Dos semanas antes su madre se acerca, lo mira, lo toca y se pregunta qué fué de él. Pero el ya fué, solo la esperaba en la cama para contarle que ahora volveria a ser el niño de su entraña.

Tanto años de distancia que se diluyen en un instante, todo vuelve al todo. Ya no hay tiempo para reproches, ya no hay lágrimas, ni reclamos. Una mano amiga extiende sus alas sobre la muerte, y detrás de los ojos sin luz, aparecen las primeras notas de amor.

Dos semanas se tomó el joven Corso en coma, mientrás tejia la manta que tenia preparada para sus amigos. Dos semanas se tomó para devolver a su familia el amor de su corazón. Ya sin más hilo en el telar, nos deja una lágrima, por ésta envia miserable nuestra de querer tenerlo aqui.

El joven Corso ha muerto, se ha convertido en telar...

LAS PUTAS DE LAS VEGAS

Por Néstor Cristancho
Septiembre 2005

Ya sabía que de alguna manera, y en algún buen momento, me iba a conseguir un par de buenas putas en Las Vegas.
Cómo no, si es la ciudad del sexo, el juego y el licor. La 'Sin City' y su 'Strip', esa larga calle donde convergen los deseos, la suntuosidad, el juego, Nueva York, París y otros remedos.. La de casinos monumentales, ciudad reinventada, demolida y otra y mil veces reconstruida.
En cada rincón la ciudad expresa su oferta sexual: en pancartas y pasacalles; en los semáforos hay racimos de tarjetas con monitas desnudas y el teléfono para llamarlas; y las cajas plásticas que en otras ciudades sirven de dispensario de periódicos, aquí son para las revistas de anuncios de sexo a domicilio.
A ver, por ejemplo, se ofrece una rubia de tetas grandes, 18 años recién cumplidos, y ella y su mejor amiguita de la secundaria te visitan en tu casa con solo levantar el teléfono. $49, $65, $39.
Una de las putas después me explicó que la palabra 'puta' viene del vocablo griego budza, específicamente de la ciudad de Mileto, "de la que era Tales", enfatizaba ella para mostrarse más ilustrada.
Primero, que como los griegos eran tan maricones, para nada les interesaba la mujer. Parece que las féminas eran de lo más impopular, incluso en los cementerios de Atenas, en los epitafios del sexo femenino no se leía ni el nombre, apenas identificaban a la fallecida con letreros como estos: “Esta era cocinera”, “Esta cosía”.
Pero eso era en Atenas, porque en Mileto las mujeres aprovecharon que las subestimaban y se pusieron a leer, a ser pintoras, artistas, pensadoras y buenas amantes. Y ellas eran las budzas, de las que hasta los maricones de Atenas quedaron encantados. La mala reputación de la palabreja parece que vino de parte de las celosas mujeres esclavizadas de Atenas que no les gustó mucho que sus hombres amos se enamoraran de la sabiduría de las budzas.
Y como buenos humanos, el significado que hizo carrera fue el negativo y, con algunas transformaciones, ha perdurado de generación en generación hasta nuestras putas.
Tomé el teléfono y llamé. Me contestó una chica con vocecita de gato y llamándome “honey” con mucha naturalidad. Me explicó que debía pagar $100 por la primera hora en que la enviada haría un “seductor desnudo; y lo demás depende de ti, honey!”
No concreté el negocio y quedé de llamar más tarde. De todas formas, lo que pretendía era hacer un estimado del golpe.
Las Vegas estaba ahí. Me lancé a la Fremont, donde se creó el primer bulevar de casinos en 1992 y le pusieron ‘Freemont Street Experience”. Claro que Las Vegas y el juego lidian de más atrás, por allá desde 1930, cuando los gringos legalizaron el juego.
Pero “la experiencia” de la Fremont es de apenas unas tres calles, porque hay que verla desde la calle 11 donde comienzan los suburbios, la regular pobreza, los limosneros y la gente de la calle que es un símbolo tan ‘americano’ como las 50 estrellas de la bandera.
Y “la experiencia” de la Fremont son tres casinos y nada más que dos ‘go-go’ dancers, en los que se ofrece “totally naked girls”. Pero yo ya tenía un plan en mente.
Recorrida Fremont, regresé al ‘hostal’ y me embriagué con dos australianos buena gente, ingenieros, pero gozadores. Graham, que es el conversador, que está aprendiendo a tocar la guitarra y que fue dibujante certificado en su adolescencia. El otro es Oliver, de un mostacho parecido al de Dalí, observador, callado y jugador. Unos tipasos.
Al día siguiente salimos juntos, volví a la Fremont y luego nos subimos al bus 301 rumbo al ‘Strip’.

Nos perdimos pronto porque yo andaba sacando fotos. Me sumergí en el océano de casinos, de edificios lobos y feos de tan ostentosos. Grandes marcas comerciales, fastuosos restaurantes, mujeres fuera de este mundo, tanto en belleza como en desubicación. Pasaban millonarios que te empujaban con desprecio para apartarte de su camino. Camino al abismo.
Y así hasta que sucedió la llamada.
Le dije a la puta que me recogiera en el Whym. Y, que bueno, que me presentaría a su mejor par.

-En veinte minutos en el lobby.

-Ok.

Me quedé sin pisar el Caesar Palace, Excallibur, Monte Carlo, NY NY, París y todas esas güevonadas. Apenas les pasé cerca, en el carro de este par de putas que me recibieron con mucha cortesía.
Ahí, en esa silla, en ese carro, fue donde me enteré de la sabiduría histórica de las putas. Salimos de Las vegas Boulevard, le dijimos Chaú al gran ‘Strip’.
Aunque el plan inicial era tomar algo, ir a su templo, pasarla bien y luego me llevarían –temprano- al hostal en que me hospedaba, yo me imaginaba, sin embargo, que la cosa se podía complicar. Además las putas me dijeron que tenían un ‘moñito’ (bareta, pasto, marihuana). Y que íbamos rumbo este, al otro lado de Las Vegas, “donde vivimos los que trabajamos para mantener el pecado”, dijo una de las dos putas.
La casa me sorprendió. Pagan lo que un apartamento de dos alcobas en El Bronx o en Brooklyn, pero aquella casa era una “¡casa la hijueputa!”: cuatro habitaciones, patio, una cocina rechimba, salota, baño y en el garaje hicieron su templo.
‘El Templo’ es donde se dedican a pecar, y adónde me llevaban a mí. Media luz, lámparas bacanísimas de luz dirigida, un estéreo con su propia iluminación, una mesa de billar en el centro y una tarima de esas de bar donde había una batería y una guitarra.
Nos tomamos las primeras cervezas, fumamos, fumamos, orinamos en los árboles y comenzó el espectáculo.
Rafael tocó la batería y Jenri la guitarra. Empezaron a volar. Los dos juntos pero cada uno obligando al otro a ir más allá. Las baquetas aquí, allá, bajo, agudo, pratz!!! Las cuerdas llorando, riendo, estruendosas, rumorosas, ñaaammmmmg… Se fajaron, se divirtieron.
En Colombia vivían tocando en pizzerías Domo. Jenri también hizo publicidad. Hacía comerciales institucionales en que cerraban las avenidas bogotanas para filmar sus ideas. Y por grabar un comercial de derecha mamerta, solo por poner la voz para el bodrio, le tocó salir de Colombia, y paró en New Jersey, en New York y, ahora, en Las Vegas.

Rafael es un artista, aventurero, le encanta la cámara, el video, aunque respeta la fotografía, que es el cuento de Jenri, que vive haciendo diseño gráfico.
Rafael es viajero, le gusta la buena vida, y por eso se la pasa haciendo templos de la categoría del que tiene en Las Vegas. En Bogotá tuvo uno, abierto al público, y que se recuerda en la vida nocturna de Bogotá en el listado de los buenos bares de rock.
Rafa se acuerda de esas historias de caminante, y que en una desierta carretera hacia Sincelejo, donde cada treinta minutos o cada hora aparecía un carro, a él y a su compañero de aventura los recogió un camión.
Pero el viaje les duró hasta que oscureció, y en una zona donde no había nadie ni nada, los hicieron bajar.

-Hasta aquí llego yo muchachos. Sincelejo está por esa carretera, de ahí pa’ baaaaaaaaajoooooooo…

Y ahí se quedaron, caminando en soledad tan oscura. Caminaron y caminaron hasta que vieron una pequeña lucecita en la distancia.

-¡El ‘ride’ pa’ Sincelejo! ¡Jueputa!

Como era pura explanada costeña, divisaron la lucecita y se sentaron a esperarla. Como estaban muy cansados, temían que los venciera el rezago y que se quedaran dormidos, que la lucecita, el carro que la portaba, los dejara plantados. Como que la esperanza les pasara cerquita y les dijera “aquí no, chao”. Era la única oportunidad de que los llevaran a Sincelejo.
Y la lucecita se fue volviendo ‘luz’, avanzando hacia ellos. Luego la acompañó el estruendo del motor lejano: ruuuuuuuuuuuuuuuuuuuummmmmmmmmm…
Pero nada que llegaba ese carro. A cambio quién dijo sueño, pura ansiedad, entusiasmo y suspenso. Y a lo lejos, la luz y el ruido del motor… Ruuuuuuuummmmmm.

-Y nada que llegaba. Estábamos ahí parados. Nos pusimos listos para hacerle la parada. Y la luz acercándose. Y el ruido del motor, RUuuuuuuuuuummmmmm…

El motor tronaba, la luz enceguecía. Aquí está. Aquí está. El ride, el aventón pa’ Sincelejo, descanso, tranquilidad. Y ahí estaba, le vimos la forma, las luces, el motor… RRUUMM…
RUUUUUUUUMMMMMM…
RUUUuuuuuuuuuuuuuuuuuuummmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmm…

Y nos quedamos ahí. Callados. Viendo la cosa desde el otro ángulo. Cómo se iba la luz, y el hijueputa motor de ese carro malparido que iba silenciándose con la distancia…

rrrrrrruuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuummmmmmmm…

Esas son las putas de Las Vegas. Rafael y Jenri, un par de cuarentones bogotanos que se conocen hace treinta años, que vivieron en La Española buena parte de su vida. La Española: barrio de la calle Ochenta, nor-occidente bogotano. Que rumbeaban en Abbot & Costello en Chapinero entre La Caracas y La Trece, que tocaban rock en las Domo. El Rafa fue dueño del bar Woodstock en La 64, casi con Séptima, donde estaba ese famoso amanecedero de putas y malandros que se llamaba Música Maestro.
Y con el Jenri creador, este par de putas están conquistando Las Vegas, porque ahí está todo el billete y lo que hacen falta son ideas, ideas decentes. Y ese par de putas hicieron música, contaron historias, balancearon las coincidencias de generación y ciudad, y ese par de putas salvaron ‘mis’ Las Vegas.
Ellos son Las Vegas, y otra vez, con ellos, veo que los edificios ostentosos no hacen las ciudades, es la gente la que le da la personalidad a la urbe.

-A mí de verdad me importa un culo que digan que esta ciudad es loba –dijo Jenri-, o que es una lobería vivir aquí. Porque a mí me importa un culo esa lobería. Claro, uno está aquí y de vez en cuando se mete uno a ver putas. Además las de aquí son lindísimas.

Y Rafa:

-Aquí tenemos este porche. Aquí podemos tocar. En New Jersey yo tenía montada la batería de puro adorno porque no podía tocar. Una vez, el ‘landlord’, un cubano de esos enfermos, entró al apartamento y me dice: ‘Uhhh, chico, que ni se te ocurra tocar esa cosa aquí…’ ‘Tranquilo señor, si eso es solo un adorno’.

En Las Vegas ellos revientan la batería y la guitarra Gruuuuoooom… Y nadie te llama a la policía.
Y después de toda esta retórica y este reconocimiento al ser y a su maravilla, por qué llamar al Rafa y al Jenri ¿¡Putas!? ¿Por qué anunciar con término tan ofensivo a mis salvadores de Las Vegas?
Claro, primero porque es una alegoría a las budzas. Dos, porque como nada es perfecto, estos dos manes tienen en su porche, en el garaje ese que es un templo a la bohemia, tienen un altar al Santafé (¡!) Al equipo rojo. Al segundo equipo de fútbol de Bogotá. Un altar al Santafé en Las Vegas. Qué tal. ¡Y que viva Millonarios Putas cabronas!

NOTA AL PIE: Millonarios y Santafé son dos equipos de fútbol de la capital de Colombia, la cosa es que son como el Boca y el River, como los Mets y los Yankees: una ciudad y dos hinchadas distintas.

!VIVAN LAS VEGAS¡

La guerra del opio entre China e Inglaterra no fue sólo un conflicto colonial, sino la batalla por el monopolio de la producción y distribución de un rentable ‘paraíso artificial’. Las fuerzas imperiales contra los ejércitos del hijo del sol protagonizaron una narcoguerra respaldada por poderes nacionales legítimos. Los británicos en aquellos primeros años del siglo XX ya tenían una larga experiencia ‘global’ en el diseño de fructíferos conflictos en los que la búsqueda de ganancias ilegítimas era el trofeo de los leales súbditos de la corona. Los ingleses financiaron y autorizaron la creación de ligas criminales que asolaron el Caribe, el Pacifico sur y el Indico. Aquellos bucaneros, filibusteros o piratas usurpaban las valiosas materias primas coloniales, el oro, el azúcar y el tabaco, y dominaban con sendos tributos las rutas de distribución del té y de los esclavos. La inmoral corona inglesa ha sido la mafia más grande y poderosa de la que haya tenido conocimiento la historia moderna. Las ganancias de este Imperio son incalculables, quizá por ello la libra esterlina es la moneda más fuerte y la economía de la pinche isla una de las más prosperas del planeta. Por supuesto, su pasado mafioso y criminal ha sido tapado por rancios y aburridos académicos que no han pisado un nao filibustero ni han empuñado jamás una espada, pero como la pluma es siempre más fuerte, se han encargado de crear la leyenda de una Inglaterra moral y civilizada, aunque la historia ha sido testigo de los crímenes de esta mafia imperial cuyo breve territorio posee una riqueza sin par.
Siguiendo el ejemplo de esta mala madre, no por puta menos cabrona, los norteamericanos inventaron el modelo de la libre iniciativa criminal. Antes de la gran depresión los rascacielos de NY, y de muchas ciudades, fueron construidos con el cemento que un grupo de empresarios en la sombra obligaba a comprar en exclusividad al gobierno y a los contratistas. Una vez hechas las ciudades controlaron los servicios públicos como el transporte, las basuras, los bomberos, la policía. Scorsesse con ‘Gangs de NY’ dictó una lección magistral de la forma en que los grupos de presión criminal ayudaron a crear la sociedad más libre y democrática del planeta. No en vano los ‘Sopranno’ son una familia con negocios muy legales controlados con métodos ilegítimos que a veces coquetea con cosillas menores del bajo mundo. La escena del padrino en que el obispo de NY bendice a Corleone y le otorga la absolución papal es algo más que una licencia creativa del guión. A Norteamérica le ha costado mucho reconocer que su ‘libertad’ es ante todo la libertad de la libre empresa del crimen, como la ciudad fundada por bugsy, si señor ‘vivan las Vegas’, este visionario del ocio creó un parque temático lleno de putas, casinos y alcohol, todo lo que una incorruptible sociedad democrática debe brindar a sus ciudadanos. Uno de los pasatiempos de la ‘National Geographic’ y de ‘Discovery’ es la historia de la mafia, así que junto al documental de la gacela que huye del león puede verse otro en que un exfuncionario de alguna famiglia, en sereno retiro, cuenta como asistió durante décadas a unas alegres reuniones, regadas con buen chianti, en las que se decidía la elección de senadores, gobernadores o alcaldes y como no, en las que también se escuchaban los tarareos y los chistes verdes de Sinatra cuando se le subían los qiwis.
Por eso cuando una diva facilona se marca el epitafio nacional para una historia secreta de la que todos hemos sido testigos me quedo con el estribillo:

No tengo la culpa mi amor de que el mundo sea tan feo
No tengo la culpa mi amor de tanto cachondeo…

LO FI